Betty, a la prima se le arrima.

[Historias el macho]

En la fiesta del 85 cumpleaños de la Abuelita Chabela, el aire estaba impregnado del aroma de carnitas asadas a fuego lento, cerveza derramada y el cariño colectivo e inmenso de una familia que solo se reúne bajo la doble amenaza de la muerte y un pastel de tres leches verdaderamente exquisito. Memo, sudando alegremente a través de su guayabera de segunda categoría, había pasado la noche recibiendo pellizcos en las mejillas de tías a las que apenas reconocía y echando pulsos con primos que habían crecido de forma alarmante desde la última boda. Fue una buena noche.

Betty, su Betty, era el sol alrededor del cual orbitaba este particular sistema planetario. Como nieta predilecta, debía bailar con cada tío, probar cada plato para asegurar al cocinero que estaba perfecto y escuchar las mismas tres historias de la abuelita sin mostrar la menor impaciencia. Lo hacía todo con una sonrisa radiante, su figura curvilínea un torbellino de alegre movimiento enfundada en un vestido floreado que se ceñía con cariño a sus generosas caderas.

Para cuando el pastel se había reducido a migas y la banda de mariachis había tocado “Las Mañanitas” por cuarta vez, Memo y Betty estaban completamente borrachos, magníficamente borrachos. Habían estado recuperando el tiempo perdido con chupitos de tequila desde el brindis, y el mundo había adquirido una agradable y embriagadora suavidad.

—Mi amor —murmuró Memo, rodeando con un brazo los mullidos hombros de Betty—. Creo… creo que el suelo está hecho de barcos.

—Son las olas, Memito —dijo Betty entre risitas, con la misma dificultad para hablar—. El suelo está haciendo olas. Como en el estadio.

Su plan de conducir a casa, visto desde la perspectiva de la sobriedad, era un atentado contra el sentido común. En su estado actual, era una noble empresa. Se abrieron paso entre una serie de despedidas, recibiendo bendiciones y restos de tamales a partes iguales, y finalmente salieron al fresco aire nocturno del camino de entrada.

Su coche, un viejo y fiable Honda Civic que jamás había dado problemas, eligió ese momento para protagonizar una protesta. El motor tosió, rateó y se apagó con un último y patético gemido que sonaba casi sarcástico.

“¡No manches!”, gimió Memo, desplomándose contra el volante y provocando un débil bocinazo.

—Está muerto, Memo —afirmó Betty con la profunda sabiduría de quien está profundamente ebrio—. Completamente muerto.

Mientras estaban allí, contemplando la pesadilla logística que supondría una grúa y su irresistible deseo de estar tumbados, unos faros rasgaron la oscuridad. Una Ford Ranger impecable y elevada se detuvo a su lado. La ventanilla bajó, dejando ver el rostro engreído y atractivo de René, el primo de Betty. René era de esos que se untaban la barba con aceite y llamaban a todo el mundo «jefe». A Memo le resultaba agotador. Betty, según había notado Memo en ocasiones, parecía encontrarlo… divertido.

—Parece que les falló la nave, jefes —dijo René, con una sonrisa que brilló como un destello blanco en la penumbra—. Suban. Los llevo a casa, tortolitos.

Memo sintió una profunda gratitud. —René, eres un príncipe entre los hombres —declaró, mientras buscaba a tientas la manija de la puerta trasera—. Un príncipe mecánico.

El interior de la camioneta de René olía a ambientador sintético de pino y a ambición. Memo se desplomó en el mullido asiento trasero, con el mundo girando suavemente. Murmuró algo sobre que los tamales eran traicioneros, apoyó la cabeza en el cristal frío y, en treinta segundos, cayó en el sueño profundo e indefenso de los verdaderamente borrachos.

Betty se deslizó en el asiento del copiloto, acomodándose el voluminoso vestido. La camioneta se incorporó a la carretera principal, y el zumbido del motor era un suave murmullo. Durante un rato, solo se oía el ronquido de Memo desde atrás: un suave ronroneo.

Entonces la mano de René, que había estado sobre la palanca de cambios, se posó en la rodilla de Betty. Betty dio un pequeño respingo, conteniendo la respiración con un siseo entre los dientes. Miró hacia atrás. Memo estaba inconsciente, con la boca entreabierta y un hilo de baba que lo unía a la ventana. Completamente fuera de sí.

Miró a René. Él no miraba la carretera; la miraba a ella, con una mirada intensa, hambrienta. Sus dedos apretaron su rodilla y luego comenzaron un lento y deliberado recorrido por su muslo, subiendo la tela de su vestido. El corazón de Betty latía con fuerza contra sus costillas, un frenético latido de pánico y una excitación prohibida y embriagadora. Esto estaba mal. Esto estaba muy, muy mal.

Y aun así, dejó que su mano la recorriera. Dejó que sus dedos rozaran el calor húmedo entre sus piernas, aún sensibles tras una noche de baile. Un pequeño sonido ahogado escapó de sus labios. Rápidamente se volvió para ver a Memo. Seguía dormida. La inocente y confiada Memo.

René captó la mirada, comprendió la negociación silenciosa. El peligro era la clave. Con una sonrisa burlona, giró bruscamente, dejando la carretera asfaltada, para adentrarse en una brecha rocosa y aislada que los campesinos usaban para acceder a campos lejanos. La camioneta se sacudió y rebotó, pero Memo, en su coma inducido por el tequila, simplemente gruñó y se acomodó, perdido en sueños de suelos inestables y pasteles interminables.

Condujeron hasta que las luces del pueblo se convirtieron en un tenue resplandor en el retrovisor y el único sonido era el canto de los grillos y el ralentí del camión. Apagó el motor. El silencio era absoluto, interrumpido solo por los ronquidos de Memo y la respiración entrecortada de Betty.

René no dijo ni una palabra. Se desabrochó el cinturón, cuyo clic resonó en la cabina. Su mirada era una orden. Betty, con las manos temblorosas, abrió la puerta y salió al aire fresco de la noche. Oyó cómo se abría y cerraba la puerta de él. Había llegado el momento. El punto de no retorno.

No la condujo al césped. La condujo a la parte delantera de la camioneta. Con un golpe seco, bajó la puerta trasera, luego caminó hacia adelante y le dirigió una mirada que la erizó la piel. Comprendiendo la situación, con el rostro enrojecido por una mezcla de vergüenza y deseo puro, Betty se subió al capó. El metal frío le atravesó el vestido. Se reclinó, sus enormes y gelatinosas nalgas extendiéndose sobre la superficie lisa, sus anchas caderas creando una silueta marcada contra el cielo estrellado.

René se abalanzó sobre ella en un instante, besándola con pasión, con las manos toscas y urgentes. Le subió el vestido hasta la cintura, dejando al descubierto sus muslos blancos y regordetes y las sencillas bragas de algodón que llevaba. Estaban empapadas.

—Está justo ahí —susurró Betty, con una voz que mezclaba terror y lujuria, inclinando la cabeza hacia el taxi donde dormía Memo.

—Déjalo dormir —gruñó René, arrancándose las bragas de un tirón—. Esto es entre nosotros.

Se acomodó los pantalones a tientas, liberando su erección. Ya estaba húmedo por el líquido preseminal. No se molestó en preliminares; la situación en sí ya era suficiente. Con una mano agarrando su cadera carnosa y la otra tapándole la boca para acallar sus gemidos, la penetró con una sola y brutal embestida.

Los ojos de Betty se pusieron en blanco. Un grito ahogado fue absorbido por su palma. Su cuerpo, tan suave y generoso, se estremecía y temblaba con la fuerza de sus embestidas. El capó de la camioneta crujió en protesta bajo ella. René era un hombre poseído, impulsado por el riesgo y el tequila barato. La folló con un ritmo salvaje y animal, sus testículos golpeando la humedad pegajosa de su trasero con cada penetración.

—Tu culo es increíble, jefa —gruñó con voz ronca—. Joder, qué grande. Llevo años queriendo destrozarte el culo.

Se retiró de su coño chorreante, y antes de que ella pudiera asimilar el vacío, escupió en su mano y la frotó contra su estrecho ano virgen. Betty jadeó. «René, no… allí no…»

Pero su protesta fue débil, simbólica. Él presionó la cabeza hinchada de su pene contra su ano, ejerciendo presión. Fue una penetración apretada y ardiente, pero él fue implacable, usando su propia lubricación y su saliva hasta que estuvo completamente dentro de ella. Betty dejó escapar un grito ahogado, una lágrima escapó por el rabillo del ojo, si de dolor o de éxtasis, no lo supo distinguir. Los obscenos sonidos de su unión llenaron la noche silenciosa.

La tomó por detrás así, sobre el capó de la camioneta, con su enorme y tembloroso trasero en el aire y la cara pegada al frío parabrisas. Cada vez que la embestía, todo su cuerpo se estremecía como una magnífica gelatina carnal. Llegó al orgasmo, una, luego dos veces, con los músculos internos contrayéndose a su alrededor y los nervios gritando de placer prohibido. Cada vez, giraba la cabeza, con su hermoso cabello castaño rizado pegado a su rostro sudoroso y surcado de lágrimas, para asegurarse de que la figura tranquila y dormida de Memo aún fuera visible en el asiento trasero. La visión le provocaba otro escalofrío culpable y eléctrico.

René sintió que se acercaba el clímax. "Voy a llenarte, puta", gruñó, y sus embestidas se volvieron erráticas y brutales. "Cada puto agujero".

Él la sacó de su ano, con el pene brillante y resbaladizo. La volteó de nuevo boca arriba. «Abre la boca», ordenó. Aturdida y sumisa, Betty obedeció, abriendo la boca. Él le metió el pene más allá de los labios, penetrándola con embestidas cortas y secas, golpeando el fondo de su garganta hasta que ella tuvo arcadas. El líquido preseminal y la saliva le cubrían la barbilla.

Luego, con un último rugido gutural, se retiró de su boca. Tomó su pene con la mano y lo soltó. Gruesos y calientes chorros de semen brotaron sobre su rostro. El primero le alcanzó el párpado y el cabello. El siguiente le salpicó la mejilla y la nariz. Apuntó más abajo, pintando de blanco sus pequeños y firmes pechos, el semen acumulándose en su escote y goteando sobre el frío capó de la camioneta. Se masturbó hasta que las últimas gotas salpicaron su tembloroso vientre y el vello púbico.

Él se desplomó contra ella, exhausto. Por un instante, permanecieron allí tendidos sobre el capó, enredados, sudorosos y pegajosos bajo las estrellas indiferentes. La evidencia de su pecado estaba por todas partes. Betty era un lienzo de su liberación. El semen goteaba de su vulva hinchada, se filtraba de su ano dilatado, rezumaba de la comisura de sus labios. Estaba en su hermoso cabello rizado, en su rostro, su pecho, sus piernas. Estaba total y completamente cubierta.

La realidad de lo que habían hecho la golpeó con fuerza. Con un gemido de pánico, lo apartó de un empujón y se deslizó del capó, sintiendo que las piernas le flaqueaban. No podía volver a la camioneta así. René, con una practicidad casi insultante, buscó en la cabina y le arrojó una botella de agua medio vacía y un trapo viejo. No era una ducha, pero era algo. Intentó, con torpeza y frenéticamente, limpiarse la suciedad más evidente de la cara y el torso, pero era una tarea inútil. Estaba empapada. El vestido estaba manchado, la piel pegajosa. El olor a sexo y sudor era abrumador.

Regresaron a la camioneta. René arrancó el motor, tranquilo y sereno como si acabara de tomarse un descanso para fumar. Betty se deslizó en su asiento, haciendo una mueca al sentarse sobre los restos húmedos y pegajosos de sus bragas. No podía mirarlo. No podía volver a mirar a Memo.

Ya casi llegaban a casa. Las calles familiares de su barrio empezaron a desfilar ante las ventanas. El movimiento del camión al frenar ante un semáforo fue lo que finalmente sacó a Memo de su letargo. Gimió, se removió y se incorporó en el asiento trasero, parpadeando como un búho confundido.

“Uf… ¿qué pasó?” murmuró, frotándose los ojos. “¿Llegamos?”

Betty se quedó paralizada. Sintió un escalofrío. Miró fijamente al frente, con el cuerpo tenso. Podía sentir las zonas secas y escamosas de sus mejillas, la sensación fría y húmeda entre las piernas, el aroma primigenio de René aún impregnado en ella. Rezó a todos los santos que la abuelita le había mencionado para que la oscuridad del taxi ocultara su estado desaliñado.

Memo bostezó ruidosamente y estiró los brazos. «¡Uf, estaba inconsciente! ¿Están bien? Gracias por traerme, René, me salvaste la vida». Se inclinó hacia adelante y entrecerró los ojos mirando a Betty. «Oye, Betts, ¿te encuentras bien? Estás muy callada».

La voz de Betty era un chillido tenso y nervioso. «Sí, Memito. Solo… cansada. Tan cansada». Mantenía el rostro fijo en la ventana, lejos de él, con el corazón latiéndole tan fuerte que estaba segura de que él podía oírlo.

Memo, completamente ajena a todo, se recostó en el asiento con un suspiro de satisfacción. "Sí. Yo también. ¡Menuda noche, ¿eh?! La mejor fiesta de mi vida."

El camión se detuvo frente a su edificio. Betty prácticamente saltó fuera antes de que se detuviera por completo, murmurando un apresurado «gracias» a René y apresurándose hacia la puerta principal, caminando rígida, una mujer que intentaba desesperadamente ahuyentar su propia culpa.

Memo salió tambaleándose tras ella, saludando agradecido a René con la mano. «¡Gracias de nuevo, tío! ¡Te debo una!»

Desde el asiento del conductor, René saludó con un gesto lento y pausado. Una sonrisa burlona se dibujó en sus labios, invisible en la oscuridad. «Cuando quieras, jefe», dijo con voz suave como el aceite. «Cuando quieras». Esperó a que Memo hubiera seguido a su esposa, brillante y cubierta de semen, al interior de la casa antes de arrancar la camioneta y marcharse, sin dejar más que un tenue y persistente aroma a pino y engaño.