El Porsche se detuvo con un suspiro metálico frente a la escalinata de granito de la mansión. Madrid, bajo la luna de febrero, parecía una ciudad de cristal, pero dentro del coche el aire quemaba. Elena, de cuarenta y seis años, permanecía inmóvil en el asiento del copiloto. Su vestido de seda color esmeralda se ceñía a sus curvas maduras con una fidelidad obscena, marcando el pecho firme que subía y bajaba con una respiración que ya no era la de una madre tranquila.
Yo, Marcos, de veintidós años, la observé en silencio. Ella era la madre de mi novia, Sofía, pero en ese momento, el nombre de su hija no era más que un eco lejano e insignificante.
—Mis padres están fuera, Elena. Tenemos la casa para nosotros —mentí, sintiendo el peso de la llave en mi bolsillo—. Entremos a buscar esos documentos del fideicomiso.
Ella asintió, pero sus dedos largos y cuidados temblaban al recoger su bolso. Sabía que no buscábamos papeles. Entramos en el recibidor, un mausoleo de mármol blanco y espejos con marcos de pan de oro que devolvían la imagen de nuestro pecado. En cuanto la pesada puerta de roble se cerró tras nosotros, el silencio de la mansión se volvió denso, casi sólido.
—Marcos, esto es una locura… Sofía confía en ti —susurró ella, aunque no se movió cuando la acorralé contra la madera fría de la puerta.
—Sofía es una niña, Elena. Tocarla es como leer un libro que ya conozco de memoria —le dije, mi voz bajando a un registro animal mientras apoyaba mis manos a ambos lados de su cabeza—. Ella tiene la piel suave, sí, pero tú… tú tienes esa mirada de mujer que ha olvidado lo que es que la tomen con hambre de verdad.
La tomé por la barbilla, obligándola a mirarme. Sus ojos estaban dilatados, reflejando el conflicto entre su moral de madre y su sed de mujer. Sin darle tiempo a protestar, capturé sus labios con un beso violento que sabía a whisky y a traición. Elena se deshizo en mis brazos, su espalda arqueándose contra el roble mientras sus manos, esas que solían acariciar el cabello de su hija, se hundían con desesperación en mi pelo.
Lo que ninguno de los dos sospechaba era que la casa no estaba vacía.
Al final del recibidor, tras la puerta entreabierta del estudio, una rendija de apenas dos centímetros servía de ventana al infierno. Allí, oculta por las sombras, estaba Beatriz, mi madre. A sus cincuenta años, Beatriz era la reina absoluta de esa casa, una mujer de una elegancia gélida que jamás había permitido una mancha en su apellido. Debería haber salido y abofeteado a ambos. Debería haber gritado por la traición a su propia sangre.
Pero Beatriz no se movió.
A través de la rendija, sus ojos verdes observaban cómo su hijo, su único heredero, levantaba la falda de seda de su "amiga" Elena. Beatriz sintió una descarga eléctrica recorrerle la columna al ver la fuerza con la que yo dominaba a la otra mujer. Ver a su hijo convertido en un depredador, profanando el honor familiar en el mismo recibidor donde recibíamos a las visitas, le provocó una humedad que no sentía en décadas.
—¿Te imaginas si Sofía entrara ahora mismo? —le gruñí a Elena al oído, mientras mis manos bajaban por sus muslos maduros, sintiendo la seda de sus medias—. Se moriría al ver que su madre está más excitada por su novio de lo que ella jamás ha estado. Comparada contigo, ella es solo un boceto inacabado.
—No hables… solo hazlo —jadeó Elena, olvidando por completo su papel, su hija y su dignidad.
La giré con un movimiento brusco, obligándola a apoyarse contra la puerta. La visión de su espalda arqueada y la vulnerabilidad de su posición fue el detonante. Desde la sombra, mi madre contuvo el aliento, con la mano apretada contra su propia boca para no emitir el gemido que amenazaba con delatarla. Estaba presenciando el despertar de una bestia, y en su interior, un pensamiento bizarro empezó a germinar: ella no quería que paráramos. Quería ver hasta dónde era capaz de llegar su hijo.
El mármol frío bajo los pies de Elena parecía el único ancla con la realidad. Mis manos, expertas y urgentes, encontraron la cremallera oculta en su espalda. El sonido del metal deslizándose por la seda esmeralda fue un disparo en el silencio del recibidor. El vestido cayó, amontonándose a sus pies como una piel que ya no le pertenecía, dejando a la madre de mi novia en una combinación de encaje negro que apenas lograba contener la madurez exuberante de su cuerpo.
—Mírate, Elena —le susurré, obligándola a ver su reflejo en el gran espejo del vestíbulo—. Sofía tiene la piel tersa, pero tú tienes estas curvas que solo los años y los secretos pueden tallar. Ella es un juego de niños; tú eres el pecado que un hombre desea cometer antes de morir.
Elena soltó un jadeo, sus ojos fijos en el espejo, viendo cómo mis manos de veintidós años recorrían su cintura. El contraste era bizarro y excitante: la juventud depredadora frente a la madurez que se rinde.
A pocos metros, tras la rendija del estudio, Beatriz sentía que el aire se volvía irrespirable. Su pulso martilleaba en sus sienes. Ver a su hijo, su propia carne, desnudando a esa mujer con una seguridad tan brutal la dejó paralizada. Pero no era indignación lo que sentía. Era una envidia oscura, una chispa de fuego que se encendió en su vientre al ver cómo los dedos de Marcos se hundían en la carne firme de los muslos de Elena, justo donde terminaban las medias de liga.
Beatriz bajó su mano derecha, llevándola bajo su falda de lana gris. El contacto con su propia intimidad, empapada y palpitante, la hizo soltar un suspiro mudo. Estaba viendo a su hijo convertirse en hombre a través de la profanación de otra madre, y el tabú la estaba consumiendo.
—¿Sabes qué es lo mejor? —dije, bajando el encaje de su sujetador para liberar sus pechos, pesados y majestuosos—. Que mientras Sofía duerme pensando que soy suyo, yo estoy aquí, saboreando el origen de todo lo que ella es. Eres más estrecha, más caliente… más mujer de lo que ella será en una década.
—Eres un monstruo, Marcos… —gemía Elena, echando la cabeza hacia atrás, ofreciéndome su cuello mientras sus manos buscaban ciegamente mi cinturón—. Un monstruo que me va a arruinar.
—No te voy a arruinar. Te voy a reclamar para esta casa —respondí.
La giré de nuevo y la empujé hacia la pequeña consola de mármol que adornaba la entrada, donde reposaba un jarrón de plata con rosas blancas. Los pétalos cayeron al suelo mientras ella se apoyaba, ofreciendo su espalda arqueada. En ese ángulo, Elena era una invitación al desastre.
Beatriz, desde la oscuridad, se frotó con más fuerza, su respiración volviéndose errática. Sus ojos no se apartaban de la espalda de su hijo. Quería ver la invasión. Quería ver cómo Marcos marcaba el territorio de esa mujer en su propio hogar. El bizarrismo de la situación alcanzó un punto de no retorno: una madre entregada al novio de su hija, mientras otra madre se entregaba a sí misma viendo la escena a través de una grieta.
Metí mi mano entre las piernas de Elena, encontrándola tan mojada que el sonido del roce del encaje fue audible en todo el recibidor.
—¿Escuchas eso, Elena? Es el sonido de tu decencia rompiéndose —le dije al oído, mientras ella soltaba un sollozo de puro placer pecaminoso—. Y ahora, vas a sentir por qué tu hija nunca fue suficiente para mí.
El mármol de la consola estaba helado, pero la piel de Elena desprendía un calor volcánico que parecía derretir el aire. La sujeté por las caderas, sintiendo la vibración de su cuerpo mientras ella buscaba aire con desesperación. Mis manos se cerraron sobre la piedra blanca, anclándola a la posición, mientras me deshacía de mi propia ropa con una urgencia que rozaba la violencia.
—Mírame por el espejo, Elena —le ordené, mi voz saliendo como un rugido sordo—. Mira quién te está tomando en la casa donde duerme mi madre. Mira quién te está haciendo olvidar que tienes una hija.
Elena abrió los ojos y buscó mi reflejo. Su rostro estaba transformado; la máscara de elegancia se había fundido, dejando solo una expresión de hambre animal. En ese momento, desvié la vista ligeramente hacia la derecha, hacia la oscuridad de la puerta del estudio. La rendija seguía allí. Y entonces, vi el brillo de un ojo verde, una chispa de luz que delataba a Beatriz.
Mi madre estaba allí. Mirando.
Una descarga de adrenalina pura, más potente que cualquier droga, me recorrió la columna. En lugar de sentir pánico, sentí un poder absoluto. Sabía que ella me veía, sabía que estaba presenciando cómo su hijo profanaba a su invitada, y decidí que no se perdería ni un solo detalle de la destrucción.
Sin preámbulos, la invadí.
Elena soltó un grito que fue sofocado por su propia mano contra el mármol. El impacto fue seco, crudo, una entrada que reclamó cada centímetro de su interior. Empecé a moverme con un ritmo implacable, mis embestidas haciendo que el jarrón de plata castañeara contra la consola. El sonido era rítmico, obsceno, llenando el mausoleo de mármol con la música del tabú.
—¡Ah… Marcos! —gemía ella, su cuerpo convulsionándose bajo el mío—. ¡Más… no te detengas!
—¿Te gusta sentirme así? —le gruñí, aumentando la velocidad, mis ojos fijos ahora en la rendija de la puerta—. ¿Te gusta saber que eres mejor que Sofía? Ella es estrecha, pero tú… tú eres un pozo de pecado, Elena. Eres todo lo que un hombre de esta familia necesita para perder la cabeza.
Desde la sombra, Beatriz sintió que el mundo se desmoronaba. Al ver que Marcos la miraba directamente mientras poseía a Elena, su excitación alcanzó un nivel insoportable. Su mano se movía frenéticamente bajo su falda, sus dedos hundiéndose en su propia humedad mientras veía a su hijo reclamar a la otra mujer con una autoridad que la hacía sentir pequeña y deseada a la vez. El bilingüismo visual era total: la madre de la novia siendo devorada, y la madre del novio siendo testigo de su propia caída.
Cada vez que mis caderas chocaban contra las de Elena, el eco resonaba en el pecho de Beatriz. Yo no apartaba la mirada de la rendija. Le estaba dando el espectáculo de su vida. Estaba demostrándole que el hijo que ella había criado con tanta rectitud era un monstruo capaz de devorar a cualquier mujer que se cruzara en su camino, empezando por la que más daño podía hacer a la paz familiar.
Elena estaba al borde del colapso, su espalda arqueada como un arco a punto de romperse, sus gemidos volviéndose incoherentes mientras el clímax empezaba a reclamarla.
—¡Me muero… Marcos, me muero! —gritó ella, sus uñas rayando la superficie del mármol.
—Entonces muere en mi casa, Elena —respondí, dándole la estocada más profunda de todas—. Muere sabiendo que ahora me perteneces a mí, y que tu sangre ahora está manchada con la mía.
El eco de los jadeos de Elena se mezclaba con el tintineo del jarrón de plata que aún vibraba sobre la consola. Ella estaba colapsada, con la frente apoyada en el mármol y la piel brillando por el sudor, pero yo no iba a permitir que el fuego se apagara. La adrenalina de saber que Beatriz observaba desde las sombras me había convertido en algo que ya no reconocía: un arquitecto del morbo.
La sujeté por los hombros y, con una firmeza que la hizo estremecer, la obligué a bajar de la consola. La guié hasta el centro del recibidor, justo frente a la puerta del estudio.
—De rodillas, Elena —le ordené, mi voz sonando como un látigo en el silencio.
—Marcos… por favor… —balbuceó ella, con las piernas temblándole mientras sus ojos buscaban clemencia.
—He dicho de rodillas. Mira hacia esa puerta. Quiero que sientas el peso de esta casa sobre ti mientras me sirves.
Elena, despojada de toda voluntad, se hundió sobre el mármol. Su figura, enmarcada por los restos de la seda esmeralda y el encaje negro, era la viva imagen de una reina caída. Sus ojos se fijaron en la rendija de la puerta del estudio, sin saber que detrás, a escasos centímetros, la madre de su "yerno" la devoraba con la mirada.
Desde la oscuridad, Beatriz sintió que el corazón le iba a saltar del pecho. Al ver a Elena así, humillada y devota frente a su posición, el velo de la decencia terminó de rasgarse. Beatriz ya no se conformaba con la rendija. Con un movimiento casi imperceptible, empujó la puerta un par de centímetros más. El chirrido suave de las bisagras fue como un coro de ángeles caídos. Ahora, el contacto visual era casi directo; aunque Elena no podía verla con claridad en la penumbra, Beatriz podía ver cada gota de sudor descendiendo por el escote de la otra madre.
—¿Te imaginas lo que pensaría mi madre si nos viera ahora? —le pregunté a Elena mientras me situaba frente a ella, obligándola a levantar la vista hacia la puerta entreabierta—. Ella, que siempre habla de tu "clase" y de tu "dignidad".
Elena soltó un sollozo ahogado, su boca entreabierta buscando aire.
—Se… se avergonzaría de mí —susurró, con la voz rota.
—No —respondí, mirando fijamente hacia donde sabía que Beatriz se escondía—. Creo que nos envidiaría. Creo que ella desearía estar en tu lugar, sintiendo la autoridad de un hombre que no se detiene ante nada. Porque Sofía nunca podrá darme esto, Elena. Sofía no tiene esta oscuridad.
Tomé a Elena por el cabello, inclinando su cabeza hacia atrás para que viera la puerta. Yo sabía que Beatriz estaba allí, masturbándose con una furia silenciosa, viendo cómo yo usaba a su invitada como un objeto de culto bizarro. La tensión en el aire era tan espesa que se podía cortar. Era un duelo de silencios: Elena entregada, Beatriz observando desde su escondite, y yo, el nexo de unión entre dos linajes que se estaban corrompiendo en ese mismo instante.
—Ábrete para mí, Elena. Que la casa sea testigo de que eres mía —le ordené, mientras la obligaba a realizar el acto más sumiso de todos, justo allí, en el umbral del estudio de mis padres.
Beatriz, al ver a su hijo reclamar esa última frontera de sumisión, emitió un sonido que fue mitad gemido y mitad sollozo. Abrió la puerta un poco más, dejando que un haz de luz del recibidor iluminara parte de su rostro excitado. Por un segundo, los ojos de las dos madres se cruzaron en la distancia. El tiempo se detuvo. El tabú había estallado.
El aire en el recibidor se volvió tan denso que el oxígeno parecía haber sido sustituido por pura electricidad estática. Elena estaba de rodillas, su respiración era un silbido ronco mientras cumplía con su tarea, con los ojos cerrados para no enfrentarse a la realidad. Pero entonces, el sonido de la puerta del estudio abriéndose del todo cortó el silencio como un hacha.
Beatriz salió de las sombras.
No parecía la madre de Marcos, ni la dueña de la casa; parecía una deidad del pecado envuelta en lana gris y seda. Su rostro, habitualmente una máscara de frialdad aristocrática, estaba encendido, con las mejillas rojas y los ojos brillando con una lascivia que rayaba en la locura. Elena abrió los ojos y se quedó petrificada. El terror la invadió, un grito quedó atrapado en su garganta mientras intentaba cubrirse con sus manos temblorosas.
—Beatriz... yo... —balbuceó Elena, el pánico pintado en su rostro.
Mi madre no gritó. No llamó a la policía ni nos echó de la casa. Se acercó con pasos lentos y seguros, el taconeo de sus zapatos sobre el mármol sonando como una sentencia de muerte para la moral. Se detuvo justo al lado de Elena, que seguía de rodillas, temblando como una hoja.
—No te detengas, Elena —dijo Beatriz, su voz era un susurro profundo, cargado de una autoridad que me hizo endurecer aún más—. Si vas a profanar mi casa y a mi hijo, al menos hazlo con la excelencia que se espera de una mujer de tu posición.
Beatriz bajó la mano y la puso sobre el hombro desnudo de Elena, hundiéndole las uñas ligeramente. Elena soltó un jadeo, no de dolor, sino de puro shock bizarro. La situación era surrealista: su "amiga", la madre de su yerno, la estaba sujetando mientras ella servía al hijo de ambas.
—Mírala, Marcos —ordenó mi madre, levantando la vista hacia mí con un desafío que me quemó la piel—. Mira cómo tiembla. Es una aficionada. No sabe cómo tratar a un hombre de nuestra sangre.
Beatriz se arrodilló lentamente al lado de Elena. El contraste era hipnótico: las dos madres, las dos matriarcas de dos familias unidas por una hija engañada, estaban allí, a mis pies. Mi madre tomó las manos de Elena y las guio con firmeza, obligándola a retomar su ritmo, a ser más audaz, más cruda.
—Sofía nunca aprenderá esto —murmuró Beatriz al oído de Elena, mientras sus propias manos empezaban a recorrer mi torso, subiendo por mis abdominales hasta mi pecho—. Sofía es débil. Tú, en cambio, eres el tipo de mujer que mi hijo necesita para convertirse en el hombre que yo siempre supe que sería.
Yo no podía apartar la mirada de mi madre. Verla allí, participando activamente en la humillación y el placer de Elena, era el fetiche supremo. El bizarrismo de la escena alcanzó su cenit cuando Beatriz se inclinó y besó a Elena en la comisura de los labios, un beso cargado de complicidad oscura y posesividad.
—Enséñale, Elena —susurró Beatriz contra su boca—. Enséñale por qué las madres siempre seremos mejores que las hijas.
La mansión, con sus cuadros de antepasados observando desde las sombras, era ahora un burdel de lujo donde la sangre llamaba a la sangre. Elena, atrapada entre la autoridad de Beatriz y mi propia urgencia, se abandonó por completo. Ya no había vuelta atrás. Las dos mujeres estaban ahora unidas por el mismo secreto, el mismo hombre y el mismo deseo de ver hasta dónde podía llegar la depravación de Marcos.
El recibidor de la mansión se había transformado en un altar de carne y mármol. El aire, saturado por el aroma a sándalo de Beatriz y la humedad pecaminosa de Elena, vibraba con una frecuencia que rozaba lo insoportable. Elena estaba en un estado de trance, suspendida entre el pánico absoluto y una gratificación sensorial que la había despojado de su identidad.
Beatriz, con una frialdad que solo servía para acentuar su propia excitación, se colocó detrás de ella.
—¿Sientes eso, Elena? —susurró mi madre, rodeando el cuello de su "amiga" con un brazo, mientras con la otra mano le sujetaba el mentón, obligándola a levantar la vista—. Es la autoridad de mi hijo. Algo que ninguna de las dos pudo prever, pero que ambas necesitamos.
Beatriz me miró a los ojos. En su mirada no había rastro de la madre protectora; era una cómplice, una directora de escena que exigía la máxima transgresión.
—Marcos —dijo ella, con una voz que era puro acero y seda—. Elena ha sido muy generosa, pero todavía guarda un último vestigio de orgullo. Rómpelo. Enséñale que en esta casa, cuando un hombre de nuestra sangre reclama, lo reclama todo.
Entendí la orden al instante. La bizarrez de la situación alcanzó un nuevo nivel de depravación. Sujeté a Elena por las caderas, levantándola ligeramente mientras Beatriz la anclaba por los hombros, impidiendo cualquier intento de huida. Elena soltó un jadeo de terror cuando comprendió mis intenciones.
—Marcos... no, por favor... eso no... —suplicó ella, mirando desesperadamente a Beatriz buscando una piedad que no existía.
—Silencio —sentenció mi madre, apretando su agarre—. Mírame a los ojos, Elena. No apartes la vista de mí mientras mi hijo te arrebata lo último que te queda de decencia.
La invasión fue metódica y brutal. Elena lanzó un grito que Beatriz ahogó de inmediato presionando su palma contra su boca, obligándola a tragar su propio sonido. Sus ojos se abrieron desmesuradamente, fijándose en los de mi madre. Ver a Beatriz observando la penetración anal con una fascinación casi religiosa, mientras sus propios dedos se hundían en los hombros de Elena, fue el catalizador de una agonía exquisita.
Empecé a moverme con un ritmo salvaje, implacable. El contraste entre la madurez de Elena, su cuerpo que se resistía y luego se rendía, y la mirada gélida de Beatriz que lo aprobaba todo, me llevó a un estado de éxtasis que me nubló la vista.
—¡Mírala! —le gruñí a Elena—. ¡Mira a la mujer que te está entregando a mí! ¡Sofía es una sombra comparada con este dolor!
Beatriz se inclinó hacia delante, su rostro a milímetros del de Elena, compartiendo su aliento, saboreando sus lágrimas.
—Eres nuestra, Elena —murmuró mi madre, con una sonrisa que era puro veneno—. Ahora eres parte de nuestro linaje. Ya no eres la madre de la novia; eres el juguete de los dueños de este imperio.
El recibidor era un torbellino de sensaciones prohibidas. Yo sentía cada fibra de Elena tensarse y ceder, mientras Beatriz, incapaz de contenerse más, empezó a frotarse contra la espalda de Elena, uniendo sus cuerpos en una cadena de lujuria filial y bizarra. El secreto de la familia ya no era solo una mancha; era una marca profunda, grabada en el mármol y en la carne de la mujer que creía que solo venía por unos papeles.
El ambiente en el vestíbulo se volvió casi sólido, una mezcla de sudor, perfume de alta gama y el aroma metálico del sexo prohibido. El ritmo era frenético, casi violento; mis caderas chocaban contra la carne madura de Elena con un sonido húmedo que resonaba en las paredes de mármol. Beatriz, mi madre, no era una simple espectadora; era la directora de aquella orquesta de pecado. Con una mano sujetaba el cabello de Elena, obligándola a mantener el contacto visual, mientras que con la otra se acariciaba a sí misma sobre su falda de lana, con una desesperación que nunca le había conocido.
—¡Eso es, Marcos! ¡Rómpele ese orgullo de madre! —exclamaba Beatriz, su voz rompiéndose en un susurro ronco—. ¡Enséñale lo que significa ser un hombre en esta casa!
Elena estaba en el límite de su cordura. El placer y el dolor de la invasión anal se mezclaban con la humillación de ser devorada por la mirada de mi madre. Sus ojos, fijos en los de Beatriz, buscaban un ancla, pero solo encontraban el reflejo de su propia depravación.
—¡Beatriz… por Dios… ayúdame! —balbuceó Elena, con la voz quebrada.
—Dios no ha entrado en esta casa hoy, Elena —respondió mi madre, inclinándose para lamer una lágrima que corría por la mejilla de su amiga—. Solo estamos nosotros. Mi hijo y sus dos mujeres. Porque yo siempre supe que este día llegaría. Siempre supe que mi sangre sería demasiado fuerte para cualquier chica de tu edad, o de la edad de tu hija.
En ese momento, el rugido de un motor se escuchó en el exterior. Unas luces potentes iluminaron brevemente los ventanales altos del recibidor. El pánico eléctrico recorrió el cuerpo de Elena, que se tensó bajo mi mando.
—¡Es ella! ¡Es Sofía! —gimió Elena, intentando zafarse, el terror inyectado en sus pupilas.
—No te muevas —le ordené, hundiéndome más en ella, mis dedos marcando sus caderas con una fuerza posesiva—. No te vas a mover hasta que yo termine contigo.
El riesgo de ser descubiertos por Sofía, de que viera a su madre de rodillas siendo profanada por su novio mientras su propia suegra sujetaba la escena, elevó mi excitación a un punto de no retorno. Beatriz, lejos de asustarse, soltó una carcajada cargada de una adrenalina oscura. Se pegó aún más a la espalda de Elena, sus manos recorriendo el cuerpo de la otra mujer como si fueran mías.
—Que entre —susurró mi madre, su mirada clavada en la puerta principal—. Que vea la diferencia entre una niña y una verdadera mujer. Que aprenda cuál es su lugar en esta familia.
El sonido de una llave girando en la cerradura principal fue la señal del final. Yo no me detuve; al contrario, cada embestida era más profunda, más reclamante. Elena soltó un grito que Beatriz ahogó de nuevo con un beso hambriento, compartiendo el sabor de la traición entre sus bocas. Mi madre, en ese último segundo, me miró con una devoción que ya no era filial. Era la mirada de una mujer que finalmente admitía que su hijo era su único dueño.
El estallido fue total. El clímax me sacudió con una violencia que me dejó sin aliento, vertiendo todo mi legado en el interior de Elena mientras ella se colapsaba contra el mármol. Beatriz, al mismo tiempo, soltó un gemido largo y profundo, arqueándose contra nosotros mientras alcanzaba su propia liberación.
La puerta de roble empezó a abrirse lentamente.
La puerta de roble se abrió con un gemido pesado, dejando entrar una ráfaga de aire gélido que barrió el vapor de sudor y pecado del recibidor. Sofía entró distraída, sacudiéndose la nieve de los hombros, pero sus pasos se congelaron antes de llegar a la alfombra persa.
La escena frente a ella era una pesadilla de mármol y carne. Su madre, Elena, estaba colapsada en el suelo, con el vestido esmeralda desgarrado y los ojos perdidos en el vacío de la humillación. A su lado, Marcos —su novio, el hombre que juraba amarla— se erguía con la potencia de un ídolo pagano, todavía recuperando el aliento. Pero lo más aterrador fue ver a Beatriz, su suegra, de pie junto a ellos, con el cabello ligeramente desordenado y una calma gélida que resultaba inhumana.
—¿Mamá? ¿Marcos? —el hilo de voz de Sofía apenas se escuchó en la inmensidad del vestíbulo.
Nadie se movió. El silencio que siguió fue la verdadera profanación. Beatriz dio un paso al frente, interponiéndose entre Sofía y el cuerpo deshecho de Elena. Su mirada, cargada de una autoridad nueva y oscura, diseccionó a la joven.
—Llegas tarde, Sofía —dijo Beatriz con una voz que cortaba como el hielo—. Estábamos terminando de discutir los términos de la herencia familiar. Una herencia que tu madre ha aceptado pagar en su totalidad.
Elena soltó un sollozo ahogado, pero no se atrevió a levantar la vista. Sabía que Beatriz no solo la protegía del escándalo, sino que la estaba sellando en una jaula de oro y silencio. Yo di un paso atrás, observando el caos desde mi posición de poder. Había tomado a la madre frente a la mirada de la propia, y ahora la hija contemplaba las ruinas de su inocencia sin entender que ya no había lugar para ella en esta jerarquía.
—No entiendo... ¿qué hace mi madre así? ¡Marcos, dime algo! —gritó Sofía, las lágrimas empezando a correr por sus mejillas.
—Tu madre ha entendido por fin lo que significa pertenecer a esta familia, Sofía —respondí, mi voz sonando extraña en mis propios oídos, más profunda, más implacable—. Ella ha aceptado el sacrificio que tú no podías comprender.
Beatriz se acercó a Sofía y le puso una mano en el hombro. Fue un gesto maternal, pero sus dedos se hundieron en la carne de la joven con una advertencia clara.
—Sube a tu habitación, niña —ordenó mi madre—. Mañana despertaremos y todo será igual ante los ojos del mundo. Tu madre y yo seguiremos siendo las mejores amigas, y tú seguirás siendo la prometida de mi hijo. Pero esta noche pertenece a los adultos. El pacto de silencio de esta casa es inquebrantable. Si hablas, lo pierdes todo: tu nombre, tu madre y tu futuro.
Sofía miró a su madre, que seguía en el suelo, y luego a mí. Vio en mis ojos que ya no era su "novio", sino el custodio de un secreto bizarro que compartía con las dos mujeres más importantes de su vida. Derrotada por una fuerza que no podía combatir, la joven dio media vuelta y subió las escaleras en silencio, con los hombros hundidos bajo el peso de una verdad que la perseguiría siempre.
Cuando el sonido de sus pasos desapareció en la planta de arriba, Beatriz se giró hacia nosotros. Elena finalmente levantó la vista, encontrándose con la sonrisa triunfal de mi madre. Las dos mujeres se miraron; ya no había competencia, solo una complicidad manchada de sangre y deseo.
—Ha sido una noche excelente, Marcos —dijo Beatriz, acariciándome la mejilla mientras Elena se levantaba con dificultad, aceptando su nuevo papel—. El altar de esta casa ha sido bendecido.
La mansión volvió al silencio. Fuera, la nieve seguía cayendo, borrando las huellas del coche, pero dentro, en el mármol del recibidor, la marca de lo que habíamos hecho permanecería para siempre en la memoria de las tres matriarcas y del hombre que las había reclamado a todas.
Yo, Marcos, de veintidós años, la observé en silencio. Ella era la madre de mi novia, Sofía, pero en ese momento, el nombre de su hija no era más que un eco lejano e insignificante.
—Mis padres están fuera, Elena. Tenemos la casa para nosotros —mentí, sintiendo el peso de la llave en mi bolsillo—. Entremos a buscar esos documentos del fideicomiso.
Ella asintió, pero sus dedos largos y cuidados temblaban al recoger su bolso. Sabía que no buscábamos papeles. Entramos en el recibidor, un mausoleo de mármol blanco y espejos con marcos de pan de oro que devolvían la imagen de nuestro pecado. En cuanto la pesada puerta de roble se cerró tras nosotros, el silencio de la mansión se volvió denso, casi sólido.
—Marcos, esto es una locura… Sofía confía en ti —susurró ella, aunque no se movió cuando la acorralé contra la madera fría de la puerta.
—Sofía es una niña, Elena. Tocarla es como leer un libro que ya conozco de memoria —le dije, mi voz bajando a un registro animal mientras apoyaba mis manos a ambos lados de su cabeza—. Ella tiene la piel suave, sí, pero tú… tú tienes esa mirada de mujer que ha olvidado lo que es que la tomen con hambre de verdad.
La tomé por la barbilla, obligándola a mirarme. Sus ojos estaban dilatados, reflejando el conflicto entre su moral de madre y su sed de mujer. Sin darle tiempo a protestar, capturé sus labios con un beso violento que sabía a whisky y a traición. Elena se deshizo en mis brazos, su espalda arqueándose contra el roble mientras sus manos, esas que solían acariciar el cabello de su hija, se hundían con desesperación en mi pelo.
Lo que ninguno de los dos sospechaba era que la casa no estaba vacía.
Al final del recibidor, tras la puerta entreabierta del estudio, una rendija de apenas dos centímetros servía de ventana al infierno. Allí, oculta por las sombras, estaba Beatriz, mi madre. A sus cincuenta años, Beatriz era la reina absoluta de esa casa, una mujer de una elegancia gélida que jamás había permitido una mancha en su apellido. Debería haber salido y abofeteado a ambos. Debería haber gritado por la traición a su propia sangre.
Pero Beatriz no se movió.
A través de la rendija, sus ojos verdes observaban cómo su hijo, su único heredero, levantaba la falda de seda de su "amiga" Elena. Beatriz sintió una descarga eléctrica recorrerle la columna al ver la fuerza con la que yo dominaba a la otra mujer. Ver a su hijo convertido en un depredador, profanando el honor familiar en el mismo recibidor donde recibíamos a las visitas, le provocó una humedad que no sentía en décadas.
—¿Te imaginas si Sofía entrara ahora mismo? —le gruñí a Elena al oído, mientras mis manos bajaban por sus muslos maduros, sintiendo la seda de sus medias—. Se moriría al ver que su madre está más excitada por su novio de lo que ella jamás ha estado. Comparada contigo, ella es solo un boceto inacabado.
—No hables… solo hazlo —jadeó Elena, olvidando por completo su papel, su hija y su dignidad.
La giré con un movimiento brusco, obligándola a apoyarse contra la puerta. La visión de su espalda arqueada y la vulnerabilidad de su posición fue el detonante. Desde la sombra, mi madre contuvo el aliento, con la mano apretada contra su propia boca para no emitir el gemido que amenazaba con delatarla. Estaba presenciando el despertar de una bestia, y en su interior, un pensamiento bizarro empezó a germinar: ella no quería que paráramos. Quería ver hasta dónde era capaz de llegar su hijo.
El mármol frío bajo los pies de Elena parecía el único ancla con la realidad. Mis manos, expertas y urgentes, encontraron la cremallera oculta en su espalda. El sonido del metal deslizándose por la seda esmeralda fue un disparo en el silencio del recibidor. El vestido cayó, amontonándose a sus pies como una piel que ya no le pertenecía, dejando a la madre de mi novia en una combinación de encaje negro que apenas lograba contener la madurez exuberante de su cuerpo.
—Mírate, Elena —le susurré, obligándola a ver su reflejo en el gran espejo del vestíbulo—. Sofía tiene la piel tersa, pero tú tienes estas curvas que solo los años y los secretos pueden tallar. Ella es un juego de niños; tú eres el pecado que un hombre desea cometer antes de morir.
Elena soltó un jadeo, sus ojos fijos en el espejo, viendo cómo mis manos de veintidós años recorrían su cintura. El contraste era bizarro y excitante: la juventud depredadora frente a la madurez que se rinde.
A pocos metros, tras la rendija del estudio, Beatriz sentía que el aire se volvía irrespirable. Su pulso martilleaba en sus sienes. Ver a su hijo, su propia carne, desnudando a esa mujer con una seguridad tan brutal la dejó paralizada. Pero no era indignación lo que sentía. Era una envidia oscura, una chispa de fuego que se encendió en su vientre al ver cómo los dedos de Marcos se hundían en la carne firme de los muslos de Elena, justo donde terminaban las medias de liga.
Beatriz bajó su mano derecha, llevándola bajo su falda de lana gris. El contacto con su propia intimidad, empapada y palpitante, la hizo soltar un suspiro mudo. Estaba viendo a su hijo convertirse en hombre a través de la profanación de otra madre, y el tabú la estaba consumiendo.
—¿Sabes qué es lo mejor? —dije, bajando el encaje de su sujetador para liberar sus pechos, pesados y majestuosos—. Que mientras Sofía duerme pensando que soy suyo, yo estoy aquí, saboreando el origen de todo lo que ella es. Eres más estrecha, más caliente… más mujer de lo que ella será en una década.
—Eres un monstruo, Marcos… —gemía Elena, echando la cabeza hacia atrás, ofreciéndome su cuello mientras sus manos buscaban ciegamente mi cinturón—. Un monstruo que me va a arruinar.
—No te voy a arruinar. Te voy a reclamar para esta casa —respondí.
La giré de nuevo y la empujé hacia la pequeña consola de mármol que adornaba la entrada, donde reposaba un jarrón de plata con rosas blancas. Los pétalos cayeron al suelo mientras ella se apoyaba, ofreciendo su espalda arqueada. En ese ángulo, Elena era una invitación al desastre.
Beatriz, desde la oscuridad, se frotó con más fuerza, su respiración volviéndose errática. Sus ojos no se apartaban de la espalda de su hijo. Quería ver la invasión. Quería ver cómo Marcos marcaba el territorio de esa mujer en su propio hogar. El bizarrismo de la situación alcanzó un punto de no retorno: una madre entregada al novio de su hija, mientras otra madre se entregaba a sí misma viendo la escena a través de una grieta.
Metí mi mano entre las piernas de Elena, encontrándola tan mojada que el sonido del roce del encaje fue audible en todo el recibidor.
—¿Escuchas eso, Elena? Es el sonido de tu decencia rompiéndose —le dije al oído, mientras ella soltaba un sollozo de puro placer pecaminoso—. Y ahora, vas a sentir por qué tu hija nunca fue suficiente para mí.
El mármol de la consola estaba helado, pero la piel de Elena desprendía un calor volcánico que parecía derretir el aire. La sujeté por las caderas, sintiendo la vibración de su cuerpo mientras ella buscaba aire con desesperación. Mis manos se cerraron sobre la piedra blanca, anclándola a la posición, mientras me deshacía de mi propia ropa con una urgencia que rozaba la violencia.
—Mírame por el espejo, Elena —le ordené, mi voz saliendo como un rugido sordo—. Mira quién te está tomando en la casa donde duerme mi madre. Mira quién te está haciendo olvidar que tienes una hija.
Elena abrió los ojos y buscó mi reflejo. Su rostro estaba transformado; la máscara de elegancia se había fundido, dejando solo una expresión de hambre animal. En ese momento, desvié la vista ligeramente hacia la derecha, hacia la oscuridad de la puerta del estudio. La rendija seguía allí. Y entonces, vi el brillo de un ojo verde, una chispa de luz que delataba a Beatriz.
Mi madre estaba allí. Mirando.
Una descarga de adrenalina pura, más potente que cualquier droga, me recorrió la columna. En lugar de sentir pánico, sentí un poder absoluto. Sabía que ella me veía, sabía que estaba presenciando cómo su hijo profanaba a su invitada, y decidí que no se perdería ni un solo detalle de la destrucción.
Sin preámbulos, la invadí.
Elena soltó un grito que fue sofocado por su propia mano contra el mármol. El impacto fue seco, crudo, una entrada que reclamó cada centímetro de su interior. Empecé a moverme con un ritmo implacable, mis embestidas haciendo que el jarrón de plata castañeara contra la consola. El sonido era rítmico, obsceno, llenando el mausoleo de mármol con la música del tabú.
—¡Ah… Marcos! —gemía ella, su cuerpo convulsionándose bajo el mío—. ¡Más… no te detengas!
—¿Te gusta sentirme así? —le gruñí, aumentando la velocidad, mis ojos fijos ahora en la rendija de la puerta—. ¿Te gusta saber que eres mejor que Sofía? Ella es estrecha, pero tú… tú eres un pozo de pecado, Elena. Eres todo lo que un hombre de esta familia necesita para perder la cabeza.
Desde la sombra, Beatriz sintió que el mundo se desmoronaba. Al ver que Marcos la miraba directamente mientras poseía a Elena, su excitación alcanzó un nivel insoportable. Su mano se movía frenéticamente bajo su falda, sus dedos hundiéndose en su propia humedad mientras veía a su hijo reclamar a la otra mujer con una autoridad que la hacía sentir pequeña y deseada a la vez. El bilingüismo visual era total: la madre de la novia siendo devorada, y la madre del novio siendo testigo de su propia caída.
Cada vez que mis caderas chocaban contra las de Elena, el eco resonaba en el pecho de Beatriz. Yo no apartaba la mirada de la rendija. Le estaba dando el espectáculo de su vida. Estaba demostrándole que el hijo que ella había criado con tanta rectitud era un monstruo capaz de devorar a cualquier mujer que se cruzara en su camino, empezando por la que más daño podía hacer a la paz familiar.
Elena estaba al borde del colapso, su espalda arqueada como un arco a punto de romperse, sus gemidos volviéndose incoherentes mientras el clímax empezaba a reclamarla.
—¡Me muero… Marcos, me muero! —gritó ella, sus uñas rayando la superficie del mármol.
—Entonces muere en mi casa, Elena —respondí, dándole la estocada más profunda de todas—. Muere sabiendo que ahora me perteneces a mí, y que tu sangre ahora está manchada con la mía.
El eco de los jadeos de Elena se mezclaba con el tintineo del jarrón de plata que aún vibraba sobre la consola. Ella estaba colapsada, con la frente apoyada en el mármol y la piel brillando por el sudor, pero yo no iba a permitir que el fuego se apagara. La adrenalina de saber que Beatriz observaba desde las sombras me había convertido en algo que ya no reconocía: un arquitecto del morbo.
La sujeté por los hombros y, con una firmeza que la hizo estremecer, la obligué a bajar de la consola. La guié hasta el centro del recibidor, justo frente a la puerta del estudio.
—De rodillas, Elena —le ordené, mi voz sonando como un látigo en el silencio.
—Marcos… por favor… —balbuceó ella, con las piernas temblándole mientras sus ojos buscaban clemencia.
—He dicho de rodillas. Mira hacia esa puerta. Quiero que sientas el peso de esta casa sobre ti mientras me sirves.
Elena, despojada de toda voluntad, se hundió sobre el mármol. Su figura, enmarcada por los restos de la seda esmeralda y el encaje negro, era la viva imagen de una reina caída. Sus ojos se fijaron en la rendija de la puerta del estudio, sin saber que detrás, a escasos centímetros, la madre de su "yerno" la devoraba con la mirada.
Desde la oscuridad, Beatriz sintió que el corazón le iba a saltar del pecho. Al ver a Elena así, humillada y devota frente a su posición, el velo de la decencia terminó de rasgarse. Beatriz ya no se conformaba con la rendija. Con un movimiento casi imperceptible, empujó la puerta un par de centímetros más. El chirrido suave de las bisagras fue como un coro de ángeles caídos. Ahora, el contacto visual era casi directo; aunque Elena no podía verla con claridad en la penumbra, Beatriz podía ver cada gota de sudor descendiendo por el escote de la otra madre.
—¿Te imaginas lo que pensaría mi madre si nos viera ahora? —le pregunté a Elena mientras me situaba frente a ella, obligándola a levantar la vista hacia la puerta entreabierta—. Ella, que siempre habla de tu "clase" y de tu "dignidad".
Elena soltó un sollozo ahogado, su boca entreabierta buscando aire.
—Se… se avergonzaría de mí —susurró, con la voz rota.
—No —respondí, mirando fijamente hacia donde sabía que Beatriz se escondía—. Creo que nos envidiaría. Creo que ella desearía estar en tu lugar, sintiendo la autoridad de un hombre que no se detiene ante nada. Porque Sofía nunca podrá darme esto, Elena. Sofía no tiene esta oscuridad.
Tomé a Elena por el cabello, inclinando su cabeza hacia atrás para que viera la puerta. Yo sabía que Beatriz estaba allí, masturbándose con una furia silenciosa, viendo cómo yo usaba a su invitada como un objeto de culto bizarro. La tensión en el aire era tan espesa que se podía cortar. Era un duelo de silencios: Elena entregada, Beatriz observando desde su escondite, y yo, el nexo de unión entre dos linajes que se estaban corrompiendo en ese mismo instante.
—Ábrete para mí, Elena. Que la casa sea testigo de que eres mía —le ordené, mientras la obligaba a realizar el acto más sumiso de todos, justo allí, en el umbral del estudio de mis padres.
Beatriz, al ver a su hijo reclamar esa última frontera de sumisión, emitió un sonido que fue mitad gemido y mitad sollozo. Abrió la puerta un poco más, dejando que un haz de luz del recibidor iluminara parte de su rostro excitado. Por un segundo, los ojos de las dos madres se cruzaron en la distancia. El tiempo se detuvo. El tabú había estallado.
El aire en el recibidor se volvió tan denso que el oxígeno parecía haber sido sustituido por pura electricidad estática. Elena estaba de rodillas, su respiración era un silbido ronco mientras cumplía con su tarea, con los ojos cerrados para no enfrentarse a la realidad. Pero entonces, el sonido de la puerta del estudio abriéndose del todo cortó el silencio como un hacha.
Beatriz salió de las sombras.
No parecía la madre de Marcos, ni la dueña de la casa; parecía una deidad del pecado envuelta en lana gris y seda. Su rostro, habitualmente una máscara de frialdad aristocrática, estaba encendido, con las mejillas rojas y los ojos brillando con una lascivia que rayaba en la locura. Elena abrió los ojos y se quedó petrificada. El terror la invadió, un grito quedó atrapado en su garganta mientras intentaba cubrirse con sus manos temblorosas.
—Beatriz... yo... —balbuceó Elena, el pánico pintado en su rostro.
Mi madre no gritó. No llamó a la policía ni nos echó de la casa. Se acercó con pasos lentos y seguros, el taconeo de sus zapatos sobre el mármol sonando como una sentencia de muerte para la moral. Se detuvo justo al lado de Elena, que seguía de rodillas, temblando como una hoja.
—No te detengas, Elena —dijo Beatriz, su voz era un susurro profundo, cargado de una autoridad que me hizo endurecer aún más—. Si vas a profanar mi casa y a mi hijo, al menos hazlo con la excelencia que se espera de una mujer de tu posición.
Beatriz bajó la mano y la puso sobre el hombro desnudo de Elena, hundiéndole las uñas ligeramente. Elena soltó un jadeo, no de dolor, sino de puro shock bizarro. La situación era surrealista: su "amiga", la madre de su yerno, la estaba sujetando mientras ella servía al hijo de ambas.
—Mírala, Marcos —ordenó mi madre, levantando la vista hacia mí con un desafío que me quemó la piel—. Mira cómo tiembla. Es una aficionada. No sabe cómo tratar a un hombre de nuestra sangre.
Beatriz se arrodilló lentamente al lado de Elena. El contraste era hipnótico: las dos madres, las dos matriarcas de dos familias unidas por una hija engañada, estaban allí, a mis pies. Mi madre tomó las manos de Elena y las guio con firmeza, obligándola a retomar su ritmo, a ser más audaz, más cruda.
—Sofía nunca aprenderá esto —murmuró Beatriz al oído de Elena, mientras sus propias manos empezaban a recorrer mi torso, subiendo por mis abdominales hasta mi pecho—. Sofía es débil. Tú, en cambio, eres el tipo de mujer que mi hijo necesita para convertirse en el hombre que yo siempre supe que sería.
Yo no podía apartar la mirada de mi madre. Verla allí, participando activamente en la humillación y el placer de Elena, era el fetiche supremo. El bizarrismo de la escena alcanzó su cenit cuando Beatriz se inclinó y besó a Elena en la comisura de los labios, un beso cargado de complicidad oscura y posesividad.
—Enséñale, Elena —susurró Beatriz contra su boca—. Enséñale por qué las madres siempre seremos mejores que las hijas.
La mansión, con sus cuadros de antepasados observando desde las sombras, era ahora un burdel de lujo donde la sangre llamaba a la sangre. Elena, atrapada entre la autoridad de Beatriz y mi propia urgencia, se abandonó por completo. Ya no había vuelta atrás. Las dos mujeres estaban ahora unidas por el mismo secreto, el mismo hombre y el mismo deseo de ver hasta dónde podía llegar la depravación de Marcos.
El recibidor de la mansión se había transformado en un altar de carne y mármol. El aire, saturado por el aroma a sándalo de Beatriz y la humedad pecaminosa de Elena, vibraba con una frecuencia que rozaba lo insoportable. Elena estaba en un estado de trance, suspendida entre el pánico absoluto y una gratificación sensorial que la había despojado de su identidad.
Beatriz, con una frialdad que solo servía para acentuar su propia excitación, se colocó detrás de ella.
—¿Sientes eso, Elena? —susurró mi madre, rodeando el cuello de su "amiga" con un brazo, mientras con la otra mano le sujetaba el mentón, obligándola a levantar la vista—. Es la autoridad de mi hijo. Algo que ninguna de las dos pudo prever, pero que ambas necesitamos.
Beatriz me miró a los ojos. En su mirada no había rastro de la madre protectora; era una cómplice, una directora de escena que exigía la máxima transgresión.
—Marcos —dijo ella, con una voz que era puro acero y seda—. Elena ha sido muy generosa, pero todavía guarda un último vestigio de orgullo. Rómpelo. Enséñale que en esta casa, cuando un hombre de nuestra sangre reclama, lo reclama todo.
Entendí la orden al instante. La bizarrez de la situación alcanzó un nuevo nivel de depravación. Sujeté a Elena por las caderas, levantándola ligeramente mientras Beatriz la anclaba por los hombros, impidiendo cualquier intento de huida. Elena soltó un jadeo de terror cuando comprendió mis intenciones.
—Marcos... no, por favor... eso no... —suplicó ella, mirando desesperadamente a Beatriz buscando una piedad que no existía.
—Silencio —sentenció mi madre, apretando su agarre—. Mírame a los ojos, Elena. No apartes la vista de mí mientras mi hijo te arrebata lo último que te queda de decencia.
La invasión fue metódica y brutal. Elena lanzó un grito que Beatriz ahogó de inmediato presionando su palma contra su boca, obligándola a tragar su propio sonido. Sus ojos se abrieron desmesuradamente, fijándose en los de mi madre. Ver a Beatriz observando la penetración anal con una fascinación casi religiosa, mientras sus propios dedos se hundían en los hombros de Elena, fue el catalizador de una agonía exquisita.
Empecé a moverme con un ritmo salvaje, implacable. El contraste entre la madurez de Elena, su cuerpo que se resistía y luego se rendía, y la mirada gélida de Beatriz que lo aprobaba todo, me llevó a un estado de éxtasis que me nubló la vista.
—¡Mírala! —le gruñí a Elena—. ¡Mira a la mujer que te está entregando a mí! ¡Sofía es una sombra comparada con este dolor!
Beatriz se inclinó hacia delante, su rostro a milímetros del de Elena, compartiendo su aliento, saboreando sus lágrimas.
—Eres nuestra, Elena —murmuró mi madre, con una sonrisa que era puro veneno—. Ahora eres parte de nuestro linaje. Ya no eres la madre de la novia; eres el juguete de los dueños de este imperio.
El recibidor era un torbellino de sensaciones prohibidas. Yo sentía cada fibra de Elena tensarse y ceder, mientras Beatriz, incapaz de contenerse más, empezó a frotarse contra la espalda de Elena, uniendo sus cuerpos en una cadena de lujuria filial y bizarra. El secreto de la familia ya no era solo una mancha; era una marca profunda, grabada en el mármol y en la carne de la mujer que creía que solo venía por unos papeles.
El ambiente en el vestíbulo se volvió casi sólido, una mezcla de sudor, perfume de alta gama y el aroma metálico del sexo prohibido. El ritmo era frenético, casi violento; mis caderas chocaban contra la carne madura de Elena con un sonido húmedo que resonaba en las paredes de mármol. Beatriz, mi madre, no era una simple espectadora; era la directora de aquella orquesta de pecado. Con una mano sujetaba el cabello de Elena, obligándola a mantener el contacto visual, mientras que con la otra se acariciaba a sí misma sobre su falda de lana, con una desesperación que nunca le había conocido.
—¡Eso es, Marcos! ¡Rómpele ese orgullo de madre! —exclamaba Beatriz, su voz rompiéndose en un susurro ronco—. ¡Enséñale lo que significa ser un hombre en esta casa!
Elena estaba en el límite de su cordura. El placer y el dolor de la invasión anal se mezclaban con la humillación de ser devorada por la mirada de mi madre. Sus ojos, fijos en los de Beatriz, buscaban un ancla, pero solo encontraban el reflejo de su propia depravación.
—¡Beatriz… por Dios… ayúdame! —balbuceó Elena, con la voz quebrada.
—Dios no ha entrado en esta casa hoy, Elena —respondió mi madre, inclinándose para lamer una lágrima que corría por la mejilla de su amiga—. Solo estamos nosotros. Mi hijo y sus dos mujeres. Porque yo siempre supe que este día llegaría. Siempre supe que mi sangre sería demasiado fuerte para cualquier chica de tu edad, o de la edad de tu hija.
En ese momento, el rugido de un motor se escuchó en el exterior. Unas luces potentes iluminaron brevemente los ventanales altos del recibidor. El pánico eléctrico recorrió el cuerpo de Elena, que se tensó bajo mi mando.
—¡Es ella! ¡Es Sofía! —gimió Elena, intentando zafarse, el terror inyectado en sus pupilas.
—No te muevas —le ordené, hundiéndome más en ella, mis dedos marcando sus caderas con una fuerza posesiva—. No te vas a mover hasta que yo termine contigo.
El riesgo de ser descubiertos por Sofía, de que viera a su madre de rodillas siendo profanada por su novio mientras su propia suegra sujetaba la escena, elevó mi excitación a un punto de no retorno. Beatriz, lejos de asustarse, soltó una carcajada cargada de una adrenalina oscura. Se pegó aún más a la espalda de Elena, sus manos recorriendo el cuerpo de la otra mujer como si fueran mías.
—Que entre —susurró mi madre, su mirada clavada en la puerta principal—. Que vea la diferencia entre una niña y una verdadera mujer. Que aprenda cuál es su lugar en esta familia.
El sonido de una llave girando en la cerradura principal fue la señal del final. Yo no me detuve; al contrario, cada embestida era más profunda, más reclamante. Elena soltó un grito que Beatriz ahogó de nuevo con un beso hambriento, compartiendo el sabor de la traición entre sus bocas. Mi madre, en ese último segundo, me miró con una devoción que ya no era filial. Era la mirada de una mujer que finalmente admitía que su hijo era su único dueño.
El estallido fue total. El clímax me sacudió con una violencia que me dejó sin aliento, vertiendo todo mi legado en el interior de Elena mientras ella se colapsaba contra el mármol. Beatriz, al mismo tiempo, soltó un gemido largo y profundo, arqueándose contra nosotros mientras alcanzaba su propia liberación.
La puerta de roble empezó a abrirse lentamente.
La puerta de roble se abrió con un gemido pesado, dejando entrar una ráfaga de aire gélido que barrió el vapor de sudor y pecado del recibidor. Sofía entró distraída, sacudiéndose la nieve de los hombros, pero sus pasos se congelaron antes de llegar a la alfombra persa.
La escena frente a ella era una pesadilla de mármol y carne. Su madre, Elena, estaba colapsada en el suelo, con el vestido esmeralda desgarrado y los ojos perdidos en el vacío de la humillación. A su lado, Marcos —su novio, el hombre que juraba amarla— se erguía con la potencia de un ídolo pagano, todavía recuperando el aliento. Pero lo más aterrador fue ver a Beatriz, su suegra, de pie junto a ellos, con el cabello ligeramente desordenado y una calma gélida que resultaba inhumana.
—¿Mamá? ¿Marcos? —el hilo de voz de Sofía apenas se escuchó en la inmensidad del vestíbulo.
Nadie se movió. El silencio que siguió fue la verdadera profanación. Beatriz dio un paso al frente, interponiéndose entre Sofía y el cuerpo deshecho de Elena. Su mirada, cargada de una autoridad nueva y oscura, diseccionó a la joven.
—Llegas tarde, Sofía —dijo Beatriz con una voz que cortaba como el hielo—. Estábamos terminando de discutir los términos de la herencia familiar. Una herencia que tu madre ha aceptado pagar en su totalidad.
Elena soltó un sollozo ahogado, pero no se atrevió a levantar la vista. Sabía que Beatriz no solo la protegía del escándalo, sino que la estaba sellando en una jaula de oro y silencio. Yo di un paso atrás, observando el caos desde mi posición de poder. Había tomado a la madre frente a la mirada de la propia, y ahora la hija contemplaba las ruinas de su inocencia sin entender que ya no había lugar para ella en esta jerarquía.
—No entiendo... ¿qué hace mi madre así? ¡Marcos, dime algo! —gritó Sofía, las lágrimas empezando a correr por sus mejillas.
—Tu madre ha entendido por fin lo que significa pertenecer a esta familia, Sofía —respondí, mi voz sonando extraña en mis propios oídos, más profunda, más implacable—. Ella ha aceptado el sacrificio que tú no podías comprender.
Beatriz se acercó a Sofía y le puso una mano en el hombro. Fue un gesto maternal, pero sus dedos se hundieron en la carne de la joven con una advertencia clara.
—Sube a tu habitación, niña —ordenó mi madre—. Mañana despertaremos y todo será igual ante los ojos del mundo. Tu madre y yo seguiremos siendo las mejores amigas, y tú seguirás siendo la prometida de mi hijo. Pero esta noche pertenece a los adultos. El pacto de silencio de esta casa es inquebrantable. Si hablas, lo pierdes todo: tu nombre, tu madre y tu futuro.
Sofía miró a su madre, que seguía en el suelo, y luego a mí. Vio en mis ojos que ya no era su "novio", sino el custodio de un secreto bizarro que compartía con las dos mujeres más importantes de su vida. Derrotada por una fuerza que no podía combatir, la joven dio media vuelta y subió las escaleras en silencio, con los hombros hundidos bajo el peso de una verdad que la perseguiría siempre.
Cuando el sonido de sus pasos desapareció en la planta de arriba, Beatriz se giró hacia nosotros. Elena finalmente levantó la vista, encontrándose con la sonrisa triunfal de mi madre. Las dos mujeres se miraron; ya no había competencia, solo una complicidad manchada de sangre y deseo.
—Ha sido una noche excelente, Marcos —dijo Beatriz, acariciándome la mejilla mientras Elena se levantaba con dificultad, aceptando su nuevo papel—. El altar de esta casa ha sido bendecido.
La mansión volvió al silencio. Fuera, la nieve seguía cayendo, borrando las huellas del coche, pero dentro, en el mármol del recibidor, la marca de lo que habíamos hecho permanecería para siempre en la memoria de las tres matriarcas y del hombre que las había reclamado a todas.