Oscuro deseo

[MARORI69]

Soy Alba, 33 años, de Salamanca, con mi metro sesenta y cinco que me hace sentir compacta pero poderosa, especialmente cuando me pongo tacones y mi culo trabajado en el gimnasio se mueve con ese vaivén que hace girar cabezas. Mi busto es una 90B perfecta, ni demasiado grande ni pequeña, justo lo que cabe en una mano grande y se pone tieso con el frío o con un roce. Morena teñida de castaño claro con mechas rubias que me dan un toque de luz en los ojos miel, que no son espectaculares pero sí expresivos, del montón como yo me veo: ni guapa de portada ni fea, solo una mujer normal con un fuego dentro que no se apaga. Después de esa relación tóxica que me dejó hecha polvo hace dos años, decidí que los lazos emocionales eran para los débiles. Yo solo quiero follar, disfrutar, ser una guarrilla sin ataduras. Tengo follamigos por doquier, he probado el sexo lésbico y me flipa cómo una lengua femenina me hace correrme despacio, pero mi fantasía más oscura es esa: un negrazo con una polla de 25 cm o más, que me rompa como en los vídeos de Dogfart que me corro sola viendo en la página X esa. Y si son más de uno, mejor. Quería sentirme llena, usada, destrozada de placer.

Lo conocí a Abdu en esa app de ligues rápidos, donde la gente va al grano. Su perfil era puro fuego: foto de torso desnudo, piel oscura como el ébano, músculos definidos sin ser un culturista, y una sonrisa que prometía problemas deliciosos. En el chat no perdimos tiempo en chorradas. Me preguntó directo: "¿Te gustan grandes de verdad o es postureo?". Le mandé una foto mía en el baño del juzgado, con la falda subida y el tanga a un lado, mostrando mi coño depilado y húmedo, y escribí: "Prueba y verás si aguanto". Él respondió con un vídeo: se bajaba los pantalones de chándal, y ahí estaba, esa polla monstruosa, gruesa como mi muñeca, larga como mi antebrazo, venosa y oscura. La meneó un par de veces y se puso dura al instante, el glande brillando bajo la luz. Calculé mentalmente: 25 cm fácil, quizás más. Me mojé tanto que tuve que cambiarme las bragas en el trabajo.

Quedamos esa misma noche en su piso, cerca de la Plaza Mayor. Nada de cenas románticas, ni copas para calentar el ambiente. Solo sexo puro y duro. Subí las escaleras con el corazón latiendo fuerte, el coño ya palpitando bajo la falda lápiz del uniforme de secretaria judicial. Abrió la puerta sin camiseta, solo unos pantalones grises de deporte que marcaban todo. Medía casi 1,90, hombros anchos, abdominales marcados, olor a colonia fresca mezclada con testosterona. Me miró de arriba abajo, deteniéndose en mis tetas que se transparentaban un poco bajo la blusa blanca, y dijo con esa voz grave y africana: "Pasa, Alba. Sé que has venido por esto".

No perdí tiempo. Cerré la puerta de una patada, me quité los tacones y me arrodillé frente a él. Le bajé los pantalones de un tirón, y la polla saltó libre, pesada, caliente, oliendo a hombre excitado. La cogí con las dos manos y aun así sobraba carne. Era enorme, la piel suave pero tensa, las venas latiendo bajo mis dedos. Levanté la vista, mis ojos miel clavados en los suyos oscuros, y me la metí en la boca. No cabía entera, claro que no. Solo la mitad, pero la chupé con ganas, salivando, lamiendo el glande como si fuera un helado derretido. Él me agarró del pelo, enredando sus dedos en mis mechas rubias, y empezó a follarme la boca despacio. "Joder, qué boquita tienes, guarra", murmuró. Aumentó el ritmo, empujando más profundo, llegando a mi garganta. Me daban arcadas, las lágrimas me corrían por las mejillas, pero no paré. Cada vez que me la sacaba para respirar, un hilo de saliva me caía por la barbilla hasta las tetas. Me sentía sucia, excitada como nunca.

De repente, me levantó como si fuera una pluma, me llevó al salón y me tiró boca abajo sobre la mesa baja. Me levantó la falda hasta la cintura, me arrancó las bragas de encaje negro de un tirón seco que me hizo gemir, y sentí el aire fresco en mi coño empapado. Sus dedos entraron sin aviso: primero uno, luego dos, abriéndome, explorando mi humedad. "Estás chorreando, Alba. ¿Tanto te pone mi polla negra?". Gemí un "sí" ahogado, arqueando la espalda. Se puso un condón —que parecía ridículo en esa bestia— y apoyó la punta en mi entrada. Empujó despacio al principio, los primeros centímetros me abrieron como nunca, un dolor placentero que me hizo morder el brazo para no gritar. "Relájate, puta", dijo, y siguió entrando, centímetro a centímetro, hasta que sentí sus huevos contra mi culo. Estaba llena, completamente rellena, mi vientre se hinchaba con cada movimiento.

Empezó a follarme de verdad: embestidas fuertes, profundas, sus manos en mis caderas clavándome en la mesa. Cada golpe me hacía jadear, mis tetas rebotando bajo la blusa. Me corrí la primera vez en menos de cinco minutos, un orgasmo que me sacudió entera, mi coño apretando su polla como un puño. Él no paró, siguió bombeando, sudando sobre mí. Cambiamos de posición: me puso a cuatro patas en el suelo, me folló desde atrás mientras me pellizcaba los pezones. Luego me sentó en su regazo en el sofá, yo de espaldas a él, subiendo y bajando sobre esa polla que me llegaba al fondo del útero. Me corrí otra vez, gritando su nombre, mis jugos chorreando por sus muslos.

Lo hicimos toda la noche. Varias veces, sin parar. Me folló en la cocina, contra la encimera, mientras yo me agarraba al fregadero y mis gemidos resonaban en el piso vacío. En la ducha, con el agua caliente cayendo, me empaló contra la pared, mis piernas alrededor de su cintura, el vapor empañando todo. En la cama, por fin, donde me abrió de piernas y me comió el coño despacio, su lengua ancha lamiendo mi clítoris hinchado hasta que me corrí en su boca, temblando. Luego me folló en misionero, mirándome a los ojos, sus embestidas lentas y profundas, hasta que se corrió dentro del condón, gruñendo como un animal.

Amanecía cuando decidí marcharme. Estaba exhausta, el cuerpo dolorido pero satisfecho, el coño rojo e hinchado de tanto uso. Me vestí despacio, con las piernas temblando, y él me besó en la puerta, diciendo: "Vuelve cuando quieras más". Sonreí, sintiendo aún su semen imaginario en mi piel —aunque usamos protección—. Abrí la puerta para irme, y ahí estaban: dos tíos negros, altos como Abdu, entrando con llaves en la mano. Uno con rastas cortas, el otro rapado, ambos con sonrisas pícaras. "Vaya, ¿ya te vas?", dijo el de rastas, mirándome de arriba abajo. El otro se rió: "Abdu, ¿no nos presentas a tu amiga?". Abdu me guiñó un ojo: "Estos son Malik y Jamal, mis compañeros de piso. Alba, ¿quieres quedarte un rato más?". Sentí un escalofrío de excitación, pero negué con la cabeza, riendo nerviosa: "Otro día, chicos". Salí con el coño palpitando de nuevo, imaginando lo que podría pasar.

Pasaron unos días. No podía quitármelo de la cabeza. Veía vídeos de Dogfart y me masturbaba pensando en Abdu y esos dos. Finalmente, le escribí a Abdu: "Oye, ¿tus compañeros se atreverían a follarme los tres juntos? Quiero que me rompan de verdad". Su respuesta fue inmediata: "Jaja, claro que sí. Están deseando. Ven esta noche al piso". Mi corazón se aceleró. Me preparé: ducha, depilación fresca, lencería roja provocativa bajo un vestido corto, lubricante en el bolso por si acaso.

Llegué al piso a las diez. Abdu abrió, con una sonrisa lobuna. Dentro, Malik y Jamal ya estaban, sentados en el sofá, cervezas en mano, sin camisetas, sus torsos musculosos brillando bajo la luz tenue. "Bienvenida, guarra", dijo Jamal, el de rastas. Malik, el rapado, se levantó y me besó en la mejilla, su mano rozando mi culo: "Abdu nos ha contado lo bien que follas". No hubo preámbulos. Abdu me cogió de la mano y me llevó al centro del salón. Me quitaron el vestido entre los tres, manos por todas partes: Abdu besándome el cuello, Malik pellizcándome los pezones a través del sujetador, Jamal metiendo mano bajo mis bragas.

Me arrodillaron en el suelo. Se bajaron los pantalones al unísono, y ahí estaban: tres pollas enormes, negras, duras, apuntándome. La de Abdu la conocía, 25 cm de puro placer. La de Malik era un poco más gruesa, venas marcadas como raíces. La de Jamal, larga y curva, con un glande ancho que prometía abrirme bien. Las cogí por turnos, chupando una mientras masturbaba las otras. Salivaba, gemía, me follaban la boca uno tras otro. Abdu me empujaba la cabeza: "Trágatela toda, puta". Arcadas, lágrimas, saliva por todas partes. Me sentía como en los vídeos: una zorra blanca usada por negros dotados.

Me tumbaron en el sofá. Abdu se colocó entre mis piernas, me abrió el coño con los dedos y entró de golpe, follándome fuerte mientras Malik me metía su polla en la boca. Jamal me chupaba las tetas, mordiendo los pezones hasta que dolía de placer. Me corrí rápido, gritando alrededor de la polla de Malik. Cambiaron: ahora Malik me follaba el coño, su grosor me estiraba al límite, mientras Abdu me follaba la boca y Jamal me metía dedos en el culo, preparándome.

Lo hicieron: double penetration. Abdu se tumbó, me empalé en su polla, gimiendo al sentirlo hasta el fondo. Malik se puso detrás, lubricó mi culo y entró despacio. Dolía, ardía, pero el placer era inmenso. Me follaban los dos al ritmo, mis tetas rebotando, Jamal en mi boca, follándome la garganta. Me corrí una y otra vez, orgasmos múltiples que me dejaban temblando. "¡Sí, rompedme, cabrones!", gritaba entre gemidos. Cambiaron posiciones: Jamal en mi coño, Abdu en mi culo, Malik en la boca. Luego me pusieron de pie, doblada, uno delante, uno detrás, el tercero masturbándose y pellizcándome.

Duró horas. Me follaron en todas las posturas imaginables: en la mesa, en el suelo, contra la pared. Me llenaron de condones usados, pero en el clímax, se corrieron fuera: chorros calientes en mi cara, tetas, culo. Me dejaron cubierta, jadeando, el cuerpo marcado de mordiscos y chupetones. Temblaba, satisfecha pero queriendo más. "Esto es solo el principio", dije, lamiendo un resto de semen de mis labios. Porque ahora, mi fantasía era real, y no pensaba parar.

Me fui de ese piso flotando, con las piernas temblorosas y el cuerpo todavía vibrando de los orgasmos que me habían arrancado a gritos. El coño me ardía de tanto roce, un calor pulsante y húmedo que se extendía hasta los muslos internos, donde la piel estaba enrojecida y sensible al roce del aire fresco de la calle. El culo me palpitaba con un dolorcillo dulce y profundo, como si aún sintiera el grosor de esas pollas estirándome por dentro. La cara, el pecho y el pelo me olían intensamente a semen espeso y caliente: un aroma almizclado, salado, casi metálico que se pegaba a mi piel y a mis fosas nasales con cada respiración. Sentía los restos secándose en mi barbilla, entre mis tetas, en el hueco del ombligo; hilos pegajosos que tiraban ligeramente cuando me movía. Me sentía sucia, usada, plena. Rezumaba erotismo por cada poro, el sudor mezclado con fluidos ajenos haciendo que la ropa interior se pegara incómodamente a mi sexo hinchado. En el taxi de vuelta a casa me miré en el reflejo del cristal: los labios hinchados y enrojecidos, el rímel corrido formando surcos negros bajo los ojos miel, marcas rojas en el cuello donde Abdu me había mordido con fuerza, dejando un sabor a hierro cuando pasé la lengua por una de ellas. Sonreí como una idiota, el sabor salado todavía en la boca. Había sido exactamente lo que soñaba. Mejor.

Pero los tíos hablan. Y cuando tres negros de 1,90 con pollas de récord se corren hablando de la “blanca guarra de Salamanca que se los traga todos y pide más”, la noticia corre como la pólvora en su círculo. No pasó ni una semana cuando Abdu me escribió:

“Ey, Alba. El hermano de Malik ha salido de la cárcel hace unos días. Dos años sin tocar mujer. 2 metros, 110 kg de puro músculo y hambre acumulada. Quiere conocerte. Dice que si aguantaste a los tres, con él vas a flipar. ¿Te animas este finde? Solo él y tú. Salvaje total.”

Me puse cachonda solo de leerlo. El miedo y la excitación se mezclaron en un cóctel que me hizo apretar los muslos en el juzgado. Dos años de sequía… Joder. Imaginé un armario de hombre, enorme, con una polla aún más bestia que las de sus amigos, caliente, palpitante, oliendo a testosterona acumulada. Contesté casi sin pensar:

“Vale. Pero que sea en mi casa. Quiero controlarlo un poco. Viernes por la noche.”

Me preparé como si fuera a la guerra: ducha larga con jabón de vainilla que me dejó la piel suave y perfumada, depilación completa que dejó mi coño liso y sensible al roce del aire, lencería negra de encaje que apenas cubría nada —el tanga se hundía entre mis nalgas, el sujetador push-up hacía que mis 90B se desbordaran—. Lubricante de sobra en la mesita, toallas viejas en la cama por si la cosa se ponía muy intensa. El viernes a las nueve sonó el timbre. Abrí la puerta y casi me quedo sin aliento.

Se llamaba Kwame. Dos metros clavados, hombros que no cabían en el marco de la puerta, brazos como troncos, pecho ancho tatuado con cicatrices y dibujos tribales que subían hasta el cuello. Piel negra profunda, casi azulada bajo la luz cálida del pasillo de mi casa. Llevaba una camiseta ajustada que olía ligeramente a sudor limpio y colonia barata, y unos vaqueros que marcaban un abultamiento obsceno, tan grande que se veía el contorno incluso sin estar completamente duro. Me miró de arriba abajo con unos ojos oscuros que parecían devorarme ya, y su voz ronca, profunda, con acento africano marcado, vibró en mi pecho:

—Así que tú eres la famosa Alba. Malik no exageraba. Eres una zorrita blanca con ganas de polla negra. Hueles a deseo desde aquí.

No contesté con palabras. Cerré la puerta de un empujón con el culo, me pegué a él y le besé como si me fuera la vida en ello. Sus labios eran gruesos, calientes, sabían a menta y a algo más primitivo. Sus manos me rodearon la cintura y me levantó del suelo sin esfuerzo, como si pesara nada; sentí el calor de su cuerpo irradiando a través de la camiseta, el latido fuerte de su corazón contra mis tetas. Me llevó directo al dormitorio, el suelo crujiendo bajo su peso, y me tiró en la cama con un golpe sordo que me sacó el aire. Se quitó la ropa en dos segundos: camiseta por la cabeza, vaqueros y bóxers al suelo. Cuando se bajó los bóxers, se me cortó la respiración.

Su polla era monstruosa. Más gruesa que la de Abdu, más larga incluso. Calculé 27-28 cm fácil, venas gruesas como dedos latiendo bajo la piel oscura, glande morado e hinchado brillando con una gota de precum que olía fuerte, almizclado. Huevos pesados colgando, cubiertos de un vello rizado negro. Dos años sin follar la habían puesto en un estado de erección brutal, casi dolorosa de ver, caliente al tacto incluso antes de tocarla. Se la cogió con una mano enorme y la meneó despacio, el sonido húmedo de la piel deslizándose llenando la habitación, mirándome fijo.

—No voy a ser suave, Alba. Llevo dos putos años soñando con reventar un coño blanco. Y el tuyo va a ser el primero. Vas a oler a mí durante días.

No me dio tiempo a responder. Me arrancó el sujetador de un tirón seco que hizo saltar un botón, el encaje rasgándose con un sonido agudo. Me bajó las bragas de un manotazo, el tejido rasgándose contra mi piel, y se tiró encima. El colchón se hundió bajo su peso. Me abrió las piernas con las rodillas, el roce áspero de su vello contra mis muslos internos. Apoyó esa bestia en mi entrada: caliente, pesada, la punta resbaladiza rozando mi clítoris hinchado. Empujó. Entró de golpe los primeros 15 cm. Grité, un grito ronco que salió de lo más hondo de mi garganta. Dolor puro, ardiente, como si me abrieran con un hierro caliente, pero mezclado con un placer enfermizo que me hizo arquear la espalda. El olor de mi propia excitación se mezcló con el suyo, almizclado y salado. Siguió empujando, gruñendo bajo, hasta que llegó al fondo. Sentí cómo me llegaba al estómago, cómo mi vientre se hinchaba visiblemente con cada embestida lenta al principio, luego brutal. El sonido de carne contra carne era húmedo, rítmico, obsceno; mis jugos chorreando por sus huevos, goteando en las sábanas.

Me folló salvaje desde el minuto uno: embestidas profundas que me hacían jadear con cada impacto, sus manos apretándome las caderas dejando marcas rojas que al día siguiente serían moratones morados. El sudor nos cubría a los dos, salado en mi lengua cuando le lamí el cuello. Me corría sin parar. Una y otra vez. Cada orgasmo era más violento: el coño apretándose alrededor de su grosor, contracciones que me hacían temblar entera, un calor líquido extendiéndose desde el vientre hasta las puntas de los dedos. Mis uñas clavadas en su espalda, arañándolo, dejando surcos rojos que olían a sangre leve. Gritaba “¡más fuerte, joder, rómpeme!” con la voz ronca, entrecortada.

Me puso a cuatro patas, me agarró del pelo —mis mechas rubias enredadas en su puño— y me folló el coño como un animal, sus huevos golpeándome el clítoris con cada embestida, un plaf plaf húmedo y constante. El olor a sexo llenaba la habitación: sudor, fluidos, su colonia mezclada con mi vainilla. Luego me giró, me abrió las piernas en V hasta que sentí los músculos de los muslos arder, y me penetró tan profundo que sentí que me partía. Me mordía el cuello, los pechos, los muslos internos: dientes clavándose, lengua caliente lamiendo la saliva que dejaba, chupetones enormes que dolían al formarse, moratones en forma de dedos en mis caderas, en mis tetas. Me dejó marcada como ganado, la piel sensible y caliente al tacto.

El sábado por la mañana me desperté con él ya dentro. Me había follado dormida, despacio al principio —el roce lento de su glande abriéndome—, luego más fuerte. El olor de su semen seco en mis muslos, mezclado con mi propio aroma. Me folló en la ducha, contra la pared de azulejos fríos que contrastaban con el agua hirviendo cayendo sobre nosotros; el vapor empañando el espejo, sus manos resbaladizas en mis tetas, mordiéndome el hombro hasta dejar una marca púrpura. En la cocina, sobre la mesa, mientras yo intentaba preparar café y él me follaba por detrás: el olor a café quemado mezclado con sexo, mis gemidos resonando en las paredes. En el salón, en el suelo, a pelo, sin condón. Ahí me asusté un poco. No habíamos hablado de protección. Sentí su polla desnuda dentro, caliente, palpitante, rozando cada nervio con una intensidad cruda. Cuando se corrió fue brutal: gruñó como un león, se hundió hasta el fondo y me llenó. Chorros calientes golpeando mi cervix, llenándome entera, un calor espeso que se extendía por dentro. Me quedé temblando, con su semen goteándome por los muslos mientras él se quedaba dentro, respirando pesado contra mi nuca, el olor de su sudor envolviéndome.

Todo el fin de semana fue así. Me folló en todas las posturas imaginables, en cada habitación. Me hizo correrme con la boca —su lengua ancha y áspera lamiendo mi clítoris hasta que explotaba—, con los dedos gruesos curvándose dentro de mí, con su polla que me abría y me llenaba. Me abrió el culo el domingo por la tarde: lubricante frío goteando por mi raja, sus dedos primero abriéndome despacio, el ardor inicial dando paso a un placer lleno y prohibido. Luego su polla gruesa entrando centímetro a centímetro, el estiramiento extremo, lágrimas calientes rodando por mis mejillas, pero luego placer puro, analmente intenso, mi cuerpo temblando en un orgasmo que me dejó sin voz. Al final del domingo estaba exhausta: coño hinchado y rojo como un tomate maduro, culo abierto y sensible al menor roce, moratones por todo el cuerpo que dolían al tocarlos, chupetones en el cuello que tuve que tapar con pañuelos durante días. Caminaba como si hubiera montado a caballo una semana entera, cada paso enviando punzadas de placer-dolor.

El lunes por la mañana, cuando se fue —dejando un último beso que sabía a despedida y a promesas—, me hice pruebas. ETS, embarazo. Todo salió negativo, gracias a Dios. Pero me asusté de verdad. El riesgo, la intensidad cruda, el olor de su semen todavía en mi piel días después… me había encantado, pero también me había dejado tocada, vulnerable. Bajé el ritmo. Durante unas semanas solo follé con mis follamigos de siempre, más suaves, más controlados: besos lentos, caricias suaves, orgasmos tranquilos que no me dejaban marcada. Me masturbaba pensando en Kwame, en esa polla desnuda llenándome, en el sonido de sus gruñidos, en el calor de su semen dentro de mí, pero no volví a quedar con ellos de momento.

Aunque en el fondo sabía que el hambre volvería. Siempre vuelve. Y cuando vuelva… ya veré si me atrevo a más. Porque una vez que pruebas ese nivel de salvajismo —el olor, el sabor, el dolor-placer, la plenitud absoluta—, ya nada vuelve a ser igual.

Dos meses después, el 9 de marzo de 2026, mi teléfono vibró sobre la mesa del juzgado mientras sellaba un expediente con manos que aún temblaban ligeramente al recordar. Era Abdu. Su nombre en la pantalla me hizo contraer el coño involuntariamente, un reflejo traicionero que no había conseguido borrar. Hacía exactamente ocho semanas que había bloqueado a todos, que había jurado no volver a caer en esa espiral. Pero el cuerpo no olvida. Contesté.

—Ey, Alba. ¿Sigues viva? —su voz ronca, burlona, como si supiera exactamente lo que me hacía sentir—. Quiero verte. Solo nosotros. Sin mierdas. Tengo un sitio. Esta noche. Nueve en punto.

Dudé. El recuerdo de Kwame aún me dejaba el culo sensible al sentarme en la silla dura del despacho. Pero el deseo era más fuerte que el miedo. Accedí. Me dio una dirección: un chalet aislado en las afueras, en una urbanización fantasma cerca de Villares de la Reina. “Ven sin bragas. Y sin remordimientos”.

Me preparé como una puta condenada: ducha hirviendo que me dejó la piel roja y brillante, depilación total hasta que el coño quedó liso y expuesto, sensible al roce del aire. Me puse un vestido negro corto que apenas me cubría el culo, tacones de aguja, labios pintados de rojo sangre, pelo suelto con las mechas rubias enmarañadas. Sin bragas, como ordenó. El tanga que me había puesto al principio lo tiré al suelo del baño porque ya estaba empapado solo de imaginarlo.

Conduje con las ventanillas bajadas, el frío de marzo mordiéndome los muslos desnudos. El chalet apareció al final de un camino de grava: luces bajas, música grave con bajos que retumbaban en el pecho como latidos. Abdu abrió la puerta descamisado, pantalones de chándal grises marcando una erección que ya se veía gruesa. Me besó con violencia, lengua invadiendo, dientes mordiendo mi labio inferior hasta que noté sabor a hierro. Sus dedos subieron por mis muslos, comprobaron que iba sin nada, se hundieron dos de golpe en mi coño empapado y me hicieron gemir contra su boca.

—Buena zorra —gruñó—. Ven adentro.

Y entonces la encerrona me golpeó como un puñetazo.

No éramos dos. Eran siete. Siete negros enormes, altos como armarios, musculosos hasta lo obsceno. Reconocí a Malik y Jamal al instante. Los otros cuatro eran amigos de Kwame, recién llegados a la ciudad. El más grande medía fácilmente 2,05, tatuajes cubriéndole el torso como mapas de guerra, brazos gruesos como mis muslos. Otro más delgado pero con una polla que colgaba pesada incluso flácida, venosa, oscura. Todos me miraban como lobos a una presa herida. El aire olía a testosterona, sudor limpio y colonia barata.

—Sorpresa, puta —dijo Abdu cerrando la puerta con llave y echando el pestillo—. Cuatro días de puente. Tú no sales hasta el lunes. Ellos quieren lo que Kwame les prometió: una blanca que aguante todo. Y tú vas a aguantar.

Intenté dar un paso atrás. Malik me agarró por la cintura desde atrás, sus manos como tenazas. El pánico me subió por la garganta, pero mi coño se contrajo alrededor de nada, traicionándome otra vez.

No hubo palabras bonitas. Me arrancaron el vestido de un tirón colectivo: tela rasgándose, botones saltando por el suelo. Me tiraron de rodillas en la alfombra áspera que me raspó las rótulas. Siete pollas enormes me rodearon: gruesas, venosas, calientes, oliendo a macho en celo. La de Abdu la conocía, 25 cm de puro músculo. La del grandote de Kwame era una aberración: 29-30 cm, más gruesa que mi muñeca, glande morado hinchado goteando precum que olía fuerte, salado. Me agarraron del pelo, me metieron pollas en la boca por turnos. Arcadas violentas, lágrimas calientes rodando, saliva espesa cayendo en chorros por mi barbilla hasta las tetas. Me follaban la garganta hasta que la nariz tocaba el pubis, me dejaban sin aire hasta que me retorcía, pataleaba, hasta que veía negro. El sabor era abrumador: salado, almizclado, amargo, mezclado con mi propia bilis.

Al principio me gustó. Me corrí de rodillas solo con eso, el coño chorreando por los muslos, gotas cayendo en la alfombra. Me tumbaron en el sofá de cuero frío, me abrieron las piernas hasta que los tendones dolieron. Me penetraron uno tras otro, sin condón desde el primer segundo. Abdu primero, embestidas brutales que me hacían rebotar. Luego Malik, luego el grandote: su polla me abrió como si me partieran con un mazo, ardor vivo, dolor que me hizo gritar ronco. Doble, triple: dos pollas en el coño estirándome hasta lo imposible, otra en el culo sin apenas lubricante, la tercera en la boca ahogándome. El sonido era asqueroso: chapoteo húmedo, carne golpeando carne, mis gemidos convertidos en gorgoteos. El olor a sexo crudo llenaba todo: sudor rancio, semen espeso, mi propia humedad ácida.

Pero el segundo día se volvió infierno. Me ataron las muñecas a la cabecera con correas de cuero que cortaban la circulación, me pusieron un collar de perro improvisado con un cinturón y me follaron sin parar, horas enteras. Sin pausas. Semen dentro del coño, del culo, en la cara, en el pelo, en la boca. Me obligaban a tragar, me metían dedos en la garganta si me resistía. Me azotaban el culo con cinturones hasta que la piel se abrió en líneas rojas que sangraban levemente. Me mordían los pezones hasta que se hincharon morados, me apretaban el cuello con manos enormes mientras me penetraban: el aire se cortaba, la visión se nublaba, puntitos negros bailando, y en esos momentos pensé que me mataban. De verdad. Que no saldría viva. Que me romperían por dentro y me dejarían tirada como un trapo usado.

El tercer día ya no era placer. Era tortura. Coño inflamado como un balón, labios mayores hinchados y morados, culo desgarrado, sangre leve mezclada con semen cada vez que me penetraban. Garganta en carne viva, voz rota en susurros roncos. Moretones negros en forma de dedos por todo el cuerpo: caderas, tetas, muslos, cuello. Caminaba encorvada, cada paso un cuchillo. Me metían en la ducha para “limpiarme” y acababan follándome contra los azulejos helados, agua fría cayendo sobre heridas abiertas. Me obligaban a chuparles después de correrme dentro, el sabor metálico de sangre y semen revolviéndome el estómago.

El cuarto día, lunes por la mañana, me soltaron. Apenas podía moverme. Me dejaron en el suelo del salón, cubierta de semen seco, moretones, mordeduras, el pelo pegado a la cara con fluidos. Me vestí como pude, el vestido hecho jirones, sin bragas, sin nada. Conduje a casa temblando, visión borrosa por las lágrimas. Llegué, me metí en la cama y no salí durante quince días. Baja médica: “agotamiento extremo, contusiones múltiples, estrés postraumático”. En realidad, recuperándome de un destrozo que aún sentía al mear, al sentarme, al ducharme. El coño tardó diez días en deshincharse lo suficiente para caminar normal. El culo me dolía al defecar. Moretones que pasaron del negro al verde amarillento durante semanas. Pesadillas todas las noches: manos apretándome el cuello, pollas invadiéndome sin escape, oscuridad.

Bloqueé a todos. Borré apps. Cambié número. No contesté nunca más. El hambre seguía ahí, enterrada, pero ahora tenía terror real. Había cruzado al otro lado del límite y casi no vuelvo. Me masturbaba despacio, solo con dedos suaves, recordando solo los primeros minutos de placer antes de que se volviera violencia pura. Pero el cuerpo aún se contraía de miedo al pensar en siete pollas negras sin salida.

Por ahora, solo follaba con ternura. Con mujeres que me besaban despacio. Con hombres que preguntaban si dolía. Recuperándome. Pero en las noches más negras, cuando el deseo volvía como un cuchillo, me preguntaba si algún día volvería a buscar ese abismo. Porque una parte de mí —la más oscura, la más rota— aún se mojaba al recordar el terror. Y eso me asustaba más que nada.

Dos meses después de esa pesadilla en el chalet, seguía hecha mierda. El cuerpo se había recuperado en lo físico —los moretones se desvanecieron, el coño y el culo volvieron a su tamaño normal, las heridas internas cicatrizaron—, pero la cabeza no. Dormía con la luz encendida, saltaba si alguien me tocaba por sorpresa, y el simple roce de una mano en la cintura me ponía tensa como un cable. El deseo sexual estaba ahí, enterrado bajo capas de miedo, pero cada vez que intentaba masturbarme sola, las imágenes volvían: manos apretándome el cuello, pollas invadiendo sin piedad, el olor a semen y sudor que me ahogaba. Me corría a medias, con lágrimas, y luego me quedaba hecha un ovillo temblando.
Fue entonces cuando reapareció Laura. Mi amiga de toda la vida, abogada en otro juzgado, la misma con la que había probado el sexo lésbico años atrás. Alta, rubia natural, ojos verdes que siempre parecían leer dentro de ti, cuerpo atlético de corredora, tetas grandes y suaves, culo firme. Siempre había sido dulce, pero con un fuego discreto. Me llamó un día, sin rodeos:

—Alba, sé que estás jodida. No me cuentes detalles si no quieres, pero ven a casa. Te cuido. Sin presiones. Solo nosotras.

Accedí porque no podía más con la soledad. Llegué a su piso en el centro una tarde de finales de mayo, con el sol todavía alto. Llevaba ropa holgada: pantalón de chándal y sudadera, nada sexy, nada que invitara a nada. Ella abrió la puerta con una sonrisa suave, olor a vainilla y café recién hecho. Me abrazó despacio, sin apretar, solo envolviéndome. Sentí su calor, su pecho suave contra el mío, y por primera vez en meses no me tensé.

—No tienes que hacer nada —susurró—. Solo estar.

Me preparó un baño caliente. Aceite de lavanda en el agua, velas encendidas, música suave de fondo. Me ayudó a quitarme la ropa sin mirarme con deseo, solo con ternura. Entré en la bañera, el agua caliente me cubrió hasta el cuello, y ella se sentó en el borde, lavándome el pelo con dedos lentos, masajeando el cuero cabelludo hasta que cerré los ojos y suspiré. No había urgencia. Solo cuidado.

Después, me envolvió en una toalla enorme y me llevó a su cama. Sábanas limpias, olor a fresco. Se tumbó a mi lado, vestida con una camiseta ancha y shorts. Me abrazó por detrás, su cuerpo pegado al mío como una cuchara protectora. Sentí su respiración en mi nuca, cálida, tranquila. Sus manos empezaron a recorrer mi piel: primero los brazos, despacio, trazando círculos suaves con las yemas. Luego la cintura, subiendo por las costillas, sin tocar tetas aún. Solo caricias que me hacían erizar la piel, pero sin miedo.

—¿Quieres que pare? —preguntó bajito.

—No —susurré—. Sigue.

Sus manos subieron a mis tetas, las acunó con suavidad, pulgares rozando los pezones sin pellizcar. Los pezones se pusieron duros al instante, pero no dolía. Era placer puro, lento, sin invasión. Bajó una mano por mi vientre, plano y tembloroso, hasta el monte de Venus. No entró. Solo cubrió mi coño con la palma entera, calor irradiando a través de la piel. Presionó ligeramente, moviendo la mano en círculos amplios, masajeando el monte, los labios externos, sin separar nada. Sentí cómo me humedecía despacio, gota a gota, sin prisa.

Me giré hacia ella. Nos besamos. Besos suaves al principio, labios rozándose, lenguas tímidas. Luego más profundos, pero nunca agresivos. Su boca sabía a menta y a ella. Bajó besándome el cuello, la clavícula, los pechos. Lamió un pezón despacio, lengua plana, círculos húmedos, succionando suave hasta que gemí bajito. El otro lo pellizcó con los labios, tirando ligeramente, pero sin dolor. Solo placer que se extendía como ondas calientes por todo el cuerpo.

Bajó más. Besos en el vientre, en las caderas. Me abrió las piernas con cuidado, sin forzar. Se tumbó entre ellas, su pelo rubio cayendo sobre mis muslos. Primero besos en la cara interna, lengua trazando líneas suaves. Luego lamió los labios externos, despacio, saboreando. Separó con los dedos solo lo justo para exponer el clítoris hinchado. Lo besó como si fuera algo frágil: labios cerrados, roce suave, luego lengua plana lamiendo de abajo arriba, lenta, constante. No metió dedos. No penetró. Solo boca y lengua trabajando el clítoris en círculos pequeños, luego más amplios, succionando suavemente cuando gemí más fuerte.

Me corrí despacio. Un orgasmo que empezó en el vientre, se extendió por las piernas, me hizo arquear la espalda sin gritar, solo un gemido largo y tembloroso. Ella no paró: siguió lamiendo suave, prolongando las contracciones hasta que me quedé laxa, respirando agitada.

Luego me abrazó. Nos quedamos así, piel contra piel, su mano en mi coño cubriéndolo protectoramente, sin moverla. Dormí pegada a ella por primera vez en meses sin pesadillas.

Los días siguientes fueron así. Sexo lésbico sin dolor, sin penetración. Solo placer lento, cuidadoso. Me lamía el coño durante media hora, hasta que me corría dos, tres veces, siempre suave. Me dejaba lamerla a mí: su coño depilado, rosado, húmedo, sabor dulce y salado a la vez. Le chupaba el clítoris despacio, metía la lengua dentro solo un poco, la hacía gemir bajito mientras le acariciaba las tetas. Nos frotábamos coño contra coño, clítoris rozándose, húmedas, calientes, hasta corrernos juntas en un abrazo tembloroso.

No había prisas. No había rudeza. Solo nosotras, cuerpos suaves, besos, caricias, orgasmos que me devolvían la confianza en mi piel. Me ayudó a recuperar el placer sin miedo. Me besaba el cuello donde habían estado los moratones, lamía mis pezones con ternura, me susurraba “estás a salvo, Alba, solo placer”.

Poco a poco, el terror se fue diluyendo. El deseo volvió, pero limpio. Suave. Y cuando por fin me sentí lista para más —para penetración, para rudeza controlada—, fue con ella primero. Un dedo, luego dos, despacio, preguntando siempre. Sin dolor. Solo placer.

Laura me salvó. No con pollas enormes ni con violencia. Con lengua suave, manos cuidadosas y la certeza de que el sexo podía ser dulce otra vez. Y yo, poco a poco, empecé a creer que quizás algún día volvería a buscar mis fantasías más oscuras… pero solo cuando estuviera preparada. Y nunca más sin control.

Una tarde de junio, después de una semana más de sexo suave y curativo con Laura, me rompí del todo. Estábamos en su sofá, yo con la cabeza en su regazo, ella acariciándome el pelo con dedos lentos mientras veíamos una serie que ninguna de las dos seguía realmente. El sol entraba por la ventana abierta, olía a jazmín del balcón y a su perfume suave. De repente, las palabras salieron solas, como si hubieran estado esperando el momento exacto.
—Laura… pasó algo peor de lo que te conté —susurré, sin mirarla—. No fue solo Kwame. Fue una encerrona. Abdu me citó diciendo que sería solo él. Cuando llegué, había siete. Siete tíos. Me retuvieron cuatro días en un chalet. Me follaron sin parar, sin condón la mayoría del tiempo, me ataron, me ahogaron, me mordieron hasta sangrar, me apretaron el cuello hasta que pensé que me mataban. Temí por mi vida de verdad. Salí de allí destrozada, física y mentalmente. Estuve quince días de baja.

El silencio fue espeso. Sentí cómo su mano se detenía en mi pelo. Luego, su voz salió baja, temblorosa de rabia contenida.

—Alba… joder. Eso es violación. Violación múltiple. Agresión sexual agravada. Tienes que denunciar. Ahora. Mañana mismo vamos a comisaría o al juzgado de guardia. Yo te acompaño. Tengo contactos, conozco el procedimiento. No puedes dejar que se salgan con la suya.

Me incorporé de golpe, el corazón acelerado. La miré a los ojos verdes, ahora encendidos de furia protectora.

—No. No voy a denunciar.

—¿Cómo que no? —su voz subió un tono, casi gritando—. Te retuvieron, te violaron, te torturaron durante días. Hay pruebas: moretones, heridas, el semen que aún podrías tener si hubieras ido antes, el testimonio médico de la baja. Podemos pedir análisis de ADN si hace falta. No pueden quedar impunes.

—Laura, sabes cómo va esto. Lo sé porque trabajo en un juzgado todos los días. Me van a preguntar detalles una y otra vez: ¿por qué fuiste sola? ¿por qué no gritaste antes? ¿por qué no te fuiste el primer día? ¿por qué aceptaste quedar con él sabiendo que era negro y grande? Van a mirar mis mensajes, mis apps de citas, mis vídeos porno. Van a decir que era consentido, que soy una puta que buscaba esto. Me van a humillar en público. Mi nombre saldrá en algún medio si se filtra, mis compañeros del juzgado lo sabrán, mi familia… No. No voy a pasar por esa mierda. Prefiero guardármelo y seguir adelante.

Se levantó del sofá como un resorte, paseando nerviosa por el salón, las manos en la cabeza.

—Alba, eso es el sistema jodiendo a las víctimas. No puedes dejar que te ganen el miedo. Si no denuncias, lo harán con otra. Y otra. Tú tienes poder: trabajas en Justicia, conoces los entresijos. Podemos hacerlo discreto al principio.

—No. —Mi voz salió más dura, cortante—. No quiero ser la víctima pública. No quiero que me miren con lástima o con morbo. No quiero que me pregunten “¿y por qué no te fuiste?” en una sala llena de gente. Prefiero el dolor en privado que la humillación en público.

Nos miramos fijamente. El aire se cargó de electricidad, de rabia, de amor frustrado. Laura tenía lágrimas en los ojos, pero de furia, no de pena. Dio un paso hacia mí, luego otro, hasta que estuvo a centímetros.

—Eres cabezota de cojones —dijo al final, voz quebrada, casi un gruñido—. Me duele verte así y no poder hacer nada. Me duele que te hayan roto y que no me dejes ayudarte a romperlos a ellos.

Se arrodilló frente a mí de golpe, me cogió las manos con fuerza, las besó con desesperación, mordiendo ligeramente los nudillos.

—No te voy a presionar más. Pero si cambias de idea, aquí estoy. Siempre. Te quiero, joder. Te quiero tanto que me duele verte sufrir y no poder matarlos yo misma.

El silencio duró un latido eterno. Luego, algo se rompió en las dos al mismo tiempo.

Me lancé sobre ella como si me ahogara y ella fuera el aire. La besé con violencia contenida, dientes chocando, lenguas luchando, mordiendo labios hasta que saboreé sangre leve. Ella respondió con la misma hambre, agarrándome del pelo, tirando fuerte hacia atrás para exponer mi cuello y morderlo —no como ellos, no para marcar con dolor, sino para reclamar, para borrar con su boca lo que otros habían dejado—. Gemí contra su boca, un gemido roto, mitad llanto, mitad deseo.

Nos arrancamos la ropa mutuamente, sin delicadeza esta vez. Botones saltando, tela rasgándose, uñas arañando piel en el frenesí. Quedamos desnudas en el suelo del salón, alfombra áspera bajo la espalda. Laura me empujó boca arriba, se subió encima, sus tetas grandes y pesadas rozando las mías, pezones duros chocando. Me besó con furia, bajando por el cuello, mordiendo fuerte el punto donde habían estado los moratones, lamiendo después como si quisiera curar con saliva. Bajó a mis tetas, succionó un pezón con fuerza, tirando con los dientes hasta que arqueé la espalda y grité su nombre. El otro lo pellizcó con dedos, retorciendo justo lo suficiente para que doliera rico, para que el placer se mezclara con el recuerdo y lo transformara.

—Eres mía, Alba —gruñó contra mi piel—. Nadie más te toca así. Nadie más te rompe. Solo yo te hago sentir.

Bajó más, besos brutales en el vientre, en las caderas. Me abrió las piernas de un tirón, pero no con violencia: con posesión. Se tumbó entre ellas, su pelo rubio cayendo como una cortina sobre mis muslos. Miró mi coño un segundo, ojos verdes encendidos, y luego se lanzó: lengua plana lamiendo de abajo arriba con fuerza, separando labios con la boca entera, succionando el clítoris hinchado como si quisiera tragárselo. Metió la lengua dentro, follándome con ella, profunda, rápida, mientras sus manos me agarraban las caderas y me clavaban al suelo. Gemí alto, las uñas en su espalda, arañándola, marcándola a ella también.

Me corrí fuerte, un orgasmo que me sacudió entera, contracciones violentas que me hicieron gritar su nombre, lágrimas rodando por las sienes. Ella no paró: siguió lamiendo, chupando, prolongando hasta que me retorcí de sensibilidad. Luego subió, me besó con mi sabor en la boca, y me giró de golpe. Me puso a cuatro patas, culo en pompa, y se colocó detrás. Me lamió el culo despacio, lengua rodeando el ano, presionando, entrando un poco, mientras sus dedos entraban en mi coño: tres de golpe, curvados, follándome fuerte, golpeando el punto G sin piedad.

—Dime que eres mía —exigió, voz ronca.

—Soy tuya… joder, soy tuya… —gemí, empujando hacia atrás contra su mano.

Me corrí otra vez, chorros calientes salpicando su brazo, el suelo, mientras ella me follaba con los dedos sin parar. Luego me tumbó boca arriba de nuevo, se subió a horcajadas sobre mi cara. Bajó su coño empapado a mi boca, frotándose contra mi lengua, mi nariz, mi barbilla. La lamí con hambre, succionando su clítoris, metiendo la lengua dentro, agarrándole el culo con las dos manos, clavándole las uñas. Se corrió gritando, temblando encima de mí, sus jugos chorreándome la cara.

Nos frotamos después: coño contra coño, clítoris chocando con fuerza, ritmos salvajes que subían y bajaban hasta corrernos juntas otra vez, abrazadas, jadeando en la boca de la otra, sudor mezclándose, lágrimas mezclándose.

Después, nos quedamos tiradas en el suelo, exhaustas, pegajosas, respirando al unísono. Ella me abrazó por detrás, su mano cubriendo mi coño protectoramente, dedos quietos pero firmes.

—Te quiero, Alba —susurró, voz rota—. Y no voy a dejar que te rompan nunca más. Si no denuncias, lo acepto. Pero prométeme que nunca más te expones así sin mí.

—Y yo a ti —respondí, besándole la palma de la mano—. Gracias por no rendirte conmigo. Por follarme con rabia y con amor al mismo tiempo.

Nos reconciliamos así: en el suelo, con cuerpos sudorosos, orgasmos intensos, besos que sabían a sal y a lágrimas, placer que borraba el terror poco a poco. La denuncia quedó en el aire, pero el miedo se hizo más pequeño, aplastado por su cuerpo contra el mío. Porque tenía a Laura. Y con ella, el sexo volvía a ser mío. Intenso, crudo cuando quería, pero siempre seguro. Siempre consentido. Siempre nuestro.

La calma con Laura duró lo que dura un espejismo en el desierto: un par de meses de besos suaves, lenguas pacientes y orgasmos que llegaban como suspiros. Me recuperé en la superficie —el cuerpo dejó de doler, el miedo se replegó a un rincón oscuro—, pero yo soy Alba, 33 años, secretaria judicial de Salamanca, morena con mechas rubias, ojos miel y un coño que no se conforma con caricias de monja. Soy demasiado puta, demasiado guarra para vivir eternamente de lamidas inocentes por muy expertas que sean. El hambre volvió como un incendio: primero un cosquilleo en el clítoris al recordar pollas negras gruesas, luego un ardor constante que me hacía mojarme en el juzgado solo de pensar en ser reventada de nuevo. Necesitaba rudeza, sudor, gemidos roncos, dolor que se convierte en placer brutal. Necesitaba volver a sentirme destrozada… pero esta vez, eligiendo yo el abismo.

Vacaciones de agosto. Santo Domingo. Playa Bávaro al amanecer, arena blanca que quema las plantas, sol que te cocina la piel, mar turquesa oliendo a sal y a promesas sucias. Me instalé en un bungalow aislado en Cap Cana: cabaña de madera sobre pilotes, ducha exterior con chorro caliente bajo las estrellas, cama king con mosquitera blanca que se mecía como un velo roto, hamaca colgante que crujía con cada movimiento. Ropa mínima: bikinis de hilo que se hundían entre las nalgas, dejando el culo casi desnudo, pareos transparentes que no tapaban nada, chanclas y piel brillando de aceite de coco. Alcohol sin medida: ron puro en la garganta al mediodía, mojitos que sabían a pecado, piñas coladas que me dejaban la cabeza ligera y el coño palpitando.

El tercer día lo vi: mulato alto, piel caramelo quemado por el sol, músculos duros como piedra bajo la camiseta blanca ajustada, dreads cortas recogidas en una coleta baja, ojos negros que prometían problemas. Se llamaba Javier, o eso murmuró. Trabajaba en el resort dando masajes en la playa: camilla portátil bajo una sombrilla de paja raída, aceite de coco caliente en botellas de vidrio que olían a trópico y a sexo. Me miró mientras yo tomaba el sol boca abajo, tanga metido entre las nalgas, culo alzado como ofrenda. Se acercó con esa excusa profesional que ninguno de los dos creíamos.

—¿Masaje, mami? Te veo tensa. El sol quema, pero el cuerpo pide que lo rompan.

Sonreí de lado, sin girarme.

—Dale. Pero que sea sucio.

Se arrodilló, me untó aceite caliente en la espalda. Sus manos eran enormes, callosas, fuertes. Empezó por los hombros, bajó por la columna, amasó la zona lumbar con presión que me hizo gemir. Luego los glúteos: los separó sin pudor, dedos deslizándose por la raja, rozando el ano y el coño empapado. Tocó de más. Mucho más. Un dedo grueso se coló dentro del coño sin aviso, luego dos, follándome la mano mientras yo arqueaba la espalda y gemía contra la toalla. Otro dedo presionó el ano, entró despacio, el ardor inicial convirtiéndose en fuego líquido. No me aparté. Empujé hacia atrás, pidiendo más.

Él se inclinó, aliento ronco en mi oreja.

—Tu coño está chorreando, quieres mas?

--Desde luego, vamos a mi bungalow

Caminamos por la playa como animales en celo: yo con el pareo mal atado, tetas rebotando, coño goteando por los muslos; él con la camilla bajo el brazo y una erección monstruosa marcándose en el short blanco. Entramos al bungalow, cerré la puerta de mosquitera con pestillo. No hubo besos románticos. Me arrancó el bikini de un tirón: top rasgado, tanga partido en dos. Me empujó contra la pared de madera, me levantó una pierna hasta que casi me parte en dos y me besó con violencia: dientes mordiendo labio inferior hasta sangrar leve, lengua invadiendo como si quisiera follarme la boca.

Bajó directo a mis tetas, succionó los pezones con fuerza brutal, tirando con los dientes hasta que grité de placer-dolor. Luego se arrodilló, me abrió las piernas de un manotazo y se lanzó al coño: lengua ancha lamiendo todo, succionando el clítoris como si quisiera arrancarlo, metiendo tres dedos de golpe mientras yo le agarraba las dreads y le empujaba la cara contra mí. Me corrí rápido y fuerte, chorros calientes salpicándole la cara, piernas temblando como si me electrocutaran.

Se levantó, se quitó el short. Su polla saltó libre: mulata oscura, gruesa como mi antebrazo, larga —26-27 cm fácil—, venas gruesas latiendo, glande morado hinchado goteando precum que olía a macho puro. Pesada, caliente, peligrosa. Me agache, golosa, a comerme aquel rabo majestuoso. Me meti en la boca todo lo que pude, hasta provocarme arcadas. Se la chupe, profundo, incluso llegando a pasar el freno natural de mi garganta. Me quedaba sin aire, salivaba como nunca, me estaba dando un festin.

Me giró de golpe, me puso a cuatro patas en la cama, culo en pompa, cara contra la almohada que olía a sal y a mí. Me abrió con los dedos primero: cuatro dentro del coño, follándome la mano hasta que chorreaba; luego el culo, lubricante de coco caliente goteando, tres dedos abriéndome sin piedad. Apoyó la punta en el coño y empujó de golpe. Entró hasta los huevos en una sola embestida. Grité ronco, el dolor fue cegador al principio, como si me partieran con un tronco, pero luego el placer me inundó: estiramiento extremo, plenitud absoluta, vientre hinchado visiblemente con cada golpe.

Me folló como un animal salvaje. Embiste tras embestida, profundas, brutales, sus huevos golpeando mi clítoris con cada impacto, sonido húmedo y obsceno llenando la cabaña. Me azotó el culo con la palma abierta hasta que se puso rojo fuego, morado en algunos sitios. Me agarró del pelo, tiró hacia atrás arqueándome como un arco, me folló más fuerte mientras me mordía el hombro hasta dejar marca. Me corrí dos veces seguidas: una apretando su polla como un puño, chorros salpicando las sábanas; otra gritando su nombre mientras él me follaba sin parar.

Luego el culo. Me puso boca abajo, culo alzado, lubricante chorreando por la raja. Entró despacio al principio —el ardor fue insoportable, lágrimas calientes rodando—, pero luego empujó hasta el fondo. Me folló el culo con fuerza, profundo, mientras sus dedos volvían al coño: cuatro dentro, follándome ambos agujeros al ritmo. Me masturbó el clítoris con el pulgar, rápido, brutal. Me corrí analmente, un orgasmo que me hizo convulsionar entera, el cuerpo temblando como si me electrocutaran, gritos ahogados en la almohada.

Él se corrió dentro del culo, chorros calientes y espesos llenándome, goteando cuando salió. No paró: me giró, me abrió de piernas en V hasta que los tendones dolieron, volvió a entrar en el coño y me folló hasta que se corrió otra vez, esta vez en la cara: chorros calientes cubriéndome los labios, la nariz, los ojos cerrados. Me dejó marcada, pegajosa, exhausta.

Nos quedamos tirados en la cama destrozada, ventilador girando lento, mosquitera ondeando, olor a coco, sudor, semen, coño y mar invadiendo todo. Él me besó la frente, riendo ronco.

—Eres una puta salvaje, mami. Me has dejado seco.

Sonreí, con el sabor de su semen en la boca, el culo palpitando, el coño hinchado y satisfecho.

—Por fin vuelvo a ser yo.

El resto de las vacaciones fueron una orgía continua: polvos al amanecer en la playa desierta, arena pegándose a la piel sudorosa; en la ducha exterior bajo la luna, agua fría cayendo mientras me follaba contra la pared; en la hamaca, balanceándonos mientras me empalaba hasta el fondo. Rabo grande, polvazos tremendos, rudeza que elegía yo. Volví a Salamanca con el cuerpo marcado de nuevo —moratones leves en las caderas, chupetones en los pechos, culo sensible—, pero esta vez con una sonrisa. Laura me esperaba. Y cuando le contara… sabía que entendería. O que se uniría. Porque la calma había durado poco, y yo no estaba hecha para ella. Yo estaba hecha para el fuego.

El resto de las vacaciones se convirtieron en una espiral de sexo crudo y sin frenos. Javier no era de los que se conformaban con polvos en el bungalow y punto. Al día siguiente del primer encuentro, me miró mientras fumábamos un porro en la hamaca, el mar rugiendo de fondo, y me dijo con esa sonrisa lobuna:

—Mami, ¿quieres ver de dónde vengo de verdad? Mi pueblo está a una hora en moto. Allí nadie te conoce. Y tengo un hermanito que acaba de cumplir 18. Inexperto total. Nunca ha follado con una blanca. Te lo presto… o mejor, te lo regalo para que lo estrenes.

Me puse cachonda solo de imaginarlo. Un chaval virgen, mulato joven, con la polla probablemente dura como piedra y cero control. Acepté sin pensarlo dos veces.

Al día siguiente, subí a su moto vieja, falda corta sin bragas, tetas rebotando contra su espalda mientras volábamos por carreteras polvorientas entre palmeras y casas de bloques pintados de colores chillones. Llegamos al pueblo: un puñado de calles sin asfaltar, gallinas sueltas, música de bachata saliendo de ventanas abiertas, olor a fritanga y a mar lejano. Su casa era humilde: planta baja con patio interior, hamacas, un colchón grande en una habitación con ventilador de techo que giraba lento.

Su hermano se llamaba Mateo. 18 recién cumplidos, flaco pero fibroso, piel más clara que la de Javier, ojos grandes y nerviosos, pelo rizado corto. Cuando me vio entrar con Javier, se quedó paralizado, la boca entreabierta, una erección instantánea marcándose en los shorts deportivos viejos.

Javier se rió y le dio una palmada en la nuca.

—Esta es Alba, la guarra de la que te hablé. Quiere estrenarte. No la cagues, hermanito.

Mateo balbuceó algo ininteligible, rojo como un tomate. Yo me acerqué, le cogí la mano temblorosa y lo llevé al colchón sin decir nada. Javier se sentó en una silla al lado, fumando, mirando con una sonrisa satisfecha.

Me quité el vestido de un tirón, quedé desnuda delante del chaval. Sus ojos se clavaron en mis tetas, en mi coño depilado y ya húmedo. Le bajé los shorts despacio. Su polla saltó: mulata clara, recta, larga para su edad —unos 20-21 cm—, gruesa en la base, glande rosado hinchado, venas marcadas. Estaba tan dura que temblaba. La cogí con una mano, suave al principio. Apenas la rocé con los labios y se corrió. Chorros calientes y espesos salpicaron mi barbilla, mi pecho, cayendo en gotas gruesas. Gruñó como un animal herido, las piernas temblando, ojos cerrados de vergüenza y placer.

Javier se carcajeó.

—Tranquilo, chamaco. La primera siempre es así. Alba te va a enseñar.

Me limpié la cara con el dorso de la mano, sonreí al chaval y lo besé despacio. Le enseñé a besar con lengua, a mordisquear el cuello, a chupar pezones sin morder demasiado fuerte. Bajé su cabeza a mi coño: al principio lamió torpe, nervioso, pero aprendió rápido. Le indiqué con las manos: lengua plana en el clítoris, círculos lentos, luego succionar suave. Me corrí en su boca en menos de cinco minutos, agarrándole el pelo rizado, empujándolo contra mí mientras chorros calientes le mojaban la cara.

A los diez minutos ya estaba empalmado otra vez. Increíble recuperación. La polla joven, tiesa como una barra de hierro. Me puse encima, lo guié despacio. Entré su glande en mi coño empapado, bajé centímetro a centímetro. Él gemía como si le doliera de lo bueno. Cuando llegué al fondo, se quedó quieto, respirando agitado. Le enseñé a moverse: caderas en círculos primero, luego embestidas lentas. Subí el ritmo, cabalgándolo fuerte, tetas rebotando en su cara. Se corrió dentro en menos de tres minutos, chorros calientes golpeando mi cervix, pero no paré: seguí moviéndome hasta correrme yo también, apretándolo con el coño hasta que gimió de sensibilidad.

Pasamos tres días así. Le enseñé todo: mamadas profundas, posiciones (perrito, misionero con piernas en hombros, yo encima controlando), culo (primero dedos, luego su polla despacio, el chaval flipando con lo apretado que estaba). Se corría rápido las primeras veces, pero se recuperaba en minutos. La tercera vez ya aguantaba más, me follaba con fuerza, aprendiendo a azotarme el culo, a morderme los pezones, a decirme guarradas en español con acento dominicano que me ponían como una moto.

El último día, Javier se unió del todo. Los tres en el colchón. Mateo debajo, yo empalada en su polla en el coño, subiendo y bajando despacio. Javier detrás, lubricante de coco chorreando por mi raja. Entró en mi culo de golpe, sin contemplaciones. Grité de placer brutal: doble penetración total, dos pollas grandes frotándose dentro de mí a través de la pared fina, llenándome hasta lo imposible. Me follaban al unísono, Javier agarrándome las tetas desde atrás, Mateo chupándome un pezón, los dos gruñendo como bestias. Me corrí tan fuerte que chorros salpicaron el colchón, el cuerpo convulsionando, lágrimas de placer rodando. Ellos se corrieron casi al mismo tiempo: Mateo dentro del coño, Javier en el culo, chorros calientes mezclándose, goteando por mis muslos cuando salimos.

Me dejaron tirada en el colchón, exhausta, pegajosa de semen, sudor y aceite de coco, el coño y el culo palpitando, moratones frescos en las caderas, chupetones en los pechos. Sonreí al techo, el ventilador girando lento.

Volví a España pletórica y satisfecha. El avión aterrizó en Madrid con mi cuerpo marcado de nuevo —pero esta vez con placer elegido, con control, con risas en la memoria—. Laura me esperaba en Salamanca. Cuando le contara lo del pueblo, lo del chaval virgen y la doble con los hermanos… sabía que se pondría celosa, cachonda y curiosa. Y que esa noche me follaría con más hambre que nunca, reclamándome, borrando con su lengua y sus dedos cualquier rastro de mulato.

Porque yo era Alba otra vez. Guarra, hambrienta, viva. Y el fuego no se apagaba. Solo cambiaba de forma.