Lois, el mejor día de las madres.

[Historias el macho]

El olor a pastel de carne ligeramente quemado, el aroma característico de la alfombra recién lavada y el zumbido constante y de baja intensidad del descontento suburbano: era el Día de la Madre en casa de los Wilkerson. Y Lois Wilkerson no esperaba absolutamente nada.

Estaba junto al fregadero, fregando una sartén con una ferocidad capaz de decapar la pintura. En el salón, la prueba de su vida —sus hijos— yacía esparcida en diversos estados de descomposición vegetal. Malcolm, el supuesto genio, intentaba leer un libro de física con una mano mientras con la otra buscaba tesoros en lo más profundo de su nariz. Reese, el musculoso, flexionaba los bíceps frente al reflejo de la tostadora, completamente absorto en su propia magnificencia. Dewey, el extraño y artístico, dirigía una sinfonía secreta para un público cautivado de ácaros del polvo. Y Francis, de vuelta a casa el fin de semana tras su última desventura en Alaska, intentaba calcular cuánta cerveza de Hal podía beber antes de que su padre se diera cuenta.

—Otro año más —murmuró Lois al estropajo, con la voz ronca, testimonio de dos décadas de gritos—. Otro Día de la Madre en el que mi regalo es el profundo privilegio de no tener que llamar a la policía para identificar uno de sus cadáveres.

Ella conocía el procedimiento. Hal saldría del garaje, cubierto de una grasa misteriosa, con un «regalo» que claramente era una compra de última hora en una gasolinera: un clavel marchito y una taza de «La mejor mamá del mundo» a la que se le había «olvidado» quitar la etiqueta del precio. Los chicos murmurarían algo que vagamente se parecía a «Feliz Día de la Madre» si uno prestaba atención, y ahí terminaría todo. La esperanza era un lujo que Lois hacía tiempo que había guardado en una caja en el desván, junto al desastroso equipo de apicultura de Hal.

Lo que ella ignoraba era que, en ese preciso instante, sus cuatro hijos estaban celebrando una reunión secreta en el sótano, entre el inquietante resplandor de la cama de bronceado a medio terminar de Hal y el ominoso zumbido del calentador de agua averiado.

—Vale, cabezas huecas, escuchad —dijo Francis, tomando la iniciativa como el mayor. Se subió a un cubo boca abajo y miró a sus hermanos—. Siempre hemos sido unos hijos pésimos. Le hemos dado a mamá cupones por tareas que nunca hicimos, figuras de macarrones hechas con pegamento caducado, y aquella vez que Reese le regaló una rana muerta que encontró.

—¡Estaba sonriendo! —protestó Reese—. ¡Parecía feliz!

—Se estaba descomponiendo, imbécil —espetó Malcolm, acomodándose las gafas—. Pero tiene razón. Mamá no espera nada de nosotros. Por eso este año tenemos que regalarle algo… monumental. Algo que demuestre que la vemos, que la apreciamos y que no somos unos desastres humanos.

Dewey, que en silencio había estado colocando tornillos oxidados formando una cara triste en el suelo, levantó la vista. —Debemos hablar el único idioma que esta familia entiende de verdad: el idioma de los gestos grandilocuentes, mal pensados y potencialmente catastróficos.

Francis sonrió. “Exacto. Y he estado fuera. He visto cosas. He aprendido cosas. Allá en Alaska, la forma en que una tribu honra a su matriarca es… directa. Le entregan el regalo de sí mismas. Por completo.”

Reese frunció el ceño, concentrada. —Entonces… ¿le hacemos un pastel?

—¡No, tú, cavernícola! —siseó Malcolm—. ¡Está hablando de sexo! ¿Está sugiriendo que… que tengamos sexo con mamá?

Un profundo silencio se instaló, interrumpido solo por el goteo constante de una tubería con fugas. El rostro de Reese pasó lentamente de la confusión a una comprensión aterradora e incipiente. Dewey asintió simplemente, como si Francis acabara de sugerir que le compraran un jabón para platos de mejor calidad.

—¡Piénsalo! —insistió Francis, con los ojos brillantes de entusiasmo—. ¿Qué es lo que mamá nunca recibe? ¿Aprecio? La vamos a apreciar muchísimo. ¿Relajación? Estará más relajada que un muerto en vida. ¿Una conexión real con sus hijos? ¡Imposible una conexión más profunda! Es la experiencia familiar definitiva. Le daríamos lo mismo que papá, pero… mejor. Un servicio prémium, de lujo, con cuatro hombres.

El cerebro de Malcolm, capaz de calcular probabilidades cuánticas sin esfuerzo, colapsó. «¡Esto es una locura! ¡Es repugnante! ¡Es…!» Hizo una pausa. Lo aterrador era que podía ver la lógica retorcida. En el ecosistema profundamente disfuncional de su familia, casi tenía sentido. Era el don Wilkerson más imaginable. «…brillante?», terminó, horrorizado de sí mismo.

Reese hinchó el pecho. “Tengo la polla más grande, así que me quedo con el puesto principal”.

—No hay "puntos clave", bestia —dijo Francis, poniendo los ojos en blanco—. Somos un equipo. Es un ataque coordinado a sus sentidos. Seremos como... una máquina bien engrasada. Una máquina pervertida e incestuosa, pero una máquina al fin y al cabo.

Finalmente, Dewey habló con voz serena. “Es una pieza de arte performativo. 'Oda a una matriarca'. Es hermosa”.

El plan estaba listo. Su motivación era una desconcertante mezcla de amor genuino, aunque profundamente equivocado, y el simple e irresistible deseo de no ser unos inútiles por una vez. Esperarían a que Hal comenzara con su "cena especial" —que inevitablemente lo atraparía en un ciclo de pánico culinario— y entonces harían su jugada.

Arriba, Hal se encontraba, en efecto, inmerso en su frenesí culinario anual del Día de la Madre. La cocina parecía un campo de batalla. «¡Lois, mi amor, mi vida, mi razón de ser!», anunció, agitando una cuchara para espaguetis. «¡Esta noche, ni se te ocurra mover un dedo! ¡Voy a preparar mi famosa lasaña picante de cinco quesos!»

—El año pasado le prendiste fuego al agua, Hal —dijo Lois secamente, sin levantar la vista de su fregado.

“¡Una casualidad! ¡Una anomalía culinaria! ¡Ahora, fuera! ¡Vayan… relájense en la sala! ¡Déjense entretener por sus hijos!”

Tras una última mirada escéptica al horno humeante, Lois entró pesadamente en la sala y se dejó caer en su viejo sillón, aquel que aún conservaba la tenue huella de su cuerpo. Cogió una revista, preparándose ya para la decepción de una tarjeta ilustrada con un monigote con garabatos enfadados por pelo.

De repente, sus cuatro hijos entraron en la habitación. Se colocaron en semicírculo frente a ella, con expresiones que iban desde la determinación febril (Francis) hasta la confianza engreída (Reese), pasando por el terror abyecto (Malcolm) y la calma beatífica (Dewey).

—Mamá —comenzó Francis con una voz inusualmente solemne—. Sabemos que somos un poco traviesos. Sabemos que hemos roto tu mejor jarrón, que hemos incendiado el garaje dos veces y aquella vez que Reese usó tu perfume bueno como insecticida.

“¡Funcionó!”, interrumpió Reese.

—Pero hoy —continuó Francisco, ignorándolo— queremos darles un regalo que exprese verdaderamente lo que sentimos. Un regalo que diga… vemos todos los sacrificios que han hecho. Vemos lo mucho que trabajan. Y queremos trabajar duro por ustedes.

Lois bajó la revista, arqueando una ceja. Era una estrategia nueva. Normalmente, el discurso previo al regalo era solo un murmullo. "¿Ah, sí? ¿Y qué es eso? ¿Por fin destapaste las canaletas?"

—Algo mejor —chilló Malcolm con la voz quebrada.

Al unísono, comenzaron a desabrocharse los pantalones.

Los ojos de Lois se abrieron de par en par. Por primera vez en su vida, se quedó sin palabras. Aquello no era una taza de gasolinera. Era… algo completamente distinto.

“¿Qué demonios estás haciendo?”, logró preguntar finalmente, aunque el trueno habitual en su voz fue reemplazado por una confusión atónita.

—Nuestro regalo somos nosotros, mamá —dijo Dewey en voz baja, mientras sus pantalones vaqueros se acumulaban a sus pies—. Todos nosotros.

La absoluta, descarada y alucinante locura de aquello derribó las defensas de Lois, endurecidas durante décadas. Un sonido escapó de sus labios: un balbuceo ahogado que se transformó en una risita incrédula, y luego en una carcajada sonora y jadeante. Era lo más ridículo, lo más inapropiado, lo más Wilkerson que jamás había visto. Y después de toda una vida soportando sus tonterías, casi sentía… curiosidad.

—¡No me lo puedo creer! —exclamó entre risas. Pero no les dijo que pararan. No gritó. Simplemente los observó, con una sonrisa lenta y maliciosa que se extendía por su rostro. —Muy bien, pequeños degenerados. Muéstrenme de qué son capaces. Más les vale que sea bueno.

Esa fue toda la invitación que necesitaban.

Se movían con una coordinación sorprendente, aunque algo torpe. Reese, fiel a su palabra, fue directo al grano, con su grueso y ansioso miembro ya erecto. Se arrodilló ante su silla, bajándole de un tirón sus discretos pantalones de algodón y sus bragas de abuela. Malcolm, sonrojado furiosamente, se colocó detrás de la silla, con su pene más delgado y pálido presionando contra su trasero. Francis tomó el control de su cabeza, con su miembro más grande y experimentado rozando sus labios. Dewey, siempre innovador, se arrodilló junto a Reese, listo para atender sus pechos.

Francis le abrió la boca con un ligero empujón. “Vale, mamá. Hora de mamar.”

Y con eso, comenzó el caos. El mundo de Lois se disolvió en una abrumadora ola de sensaciones. El pene de Francis se deslizó profundamente en su boca, golpeando el fondo de su garganta con una facilidad casi experta. Marcó un ritmo rudo y constante, penetrándola oralmente con un gruñido. "Sí, así, mamá. Tómalo todo."

Justo cuando se acostumbraba a la intrusión en su boca, Reese gruñó y le metió su grueso y carnoso pene en la vagina. Lois jadeó alrededor del miembro de Francis; la sensación fue una descarga eléctrica. Reese era pura fuerza bruta, sin delicadeza, penetrándola con la misma brutalidad con la que golpeaba la arcilla en clase de taller. «Más estrecha de lo que pensaba», gruñó, con los ojos cerrados con fuerza por la concentración.

Detrás de ella, Malcolm, nervioso y torpe, tartamudeó: «Yo… yo no creo que pueda…».

“¡Escúpele, imbécil!”, ladró Francis, deteniendo sus embestidas por un momento.

Malcolm siguió las instrucciones apresuradamente, y un instante después, Lois sintió una nueva y aguda presión en el ano. Con un empujón desesperado, Malcolm introdujo todo su miembro en su estrecha entrada trasera. Gritó, un sonido de pura y abrumadora sorpresa, y comenzó a embestir con movimientos frenéticos y superficiales.

Mientras tanto, Dewey le prodigaba atenciones en los pechos. Chupaba un pezón con avidez, mientras que con la otra mano amasaba, pellizcando y haciendo rodar el pezón entre sus dedos. Murmuraba algo sobre la «textura y el calor» que sentía contra su piel.

Lois estaba rodeada, atravesada y completamente absorbida. El shock inicial dio paso a una oleada de placer impactante e innegable. Esto era atención . Esto era concentración . Toda, cada pizca de su energía caótica y destructiva, se canalizaba directamente hacia ella. Por primera vez en años, no era Lois la que lavaba la ropa sucia, la que recogía el desorden, la que daba órdenes a gritos. Era Lois, el centro del universo. Y era magnífico.

—Ay, ustedes dos —gimió, con las palabras ininteligibles alrededor del pene de Francis. Un hilo de saliva le goteaba de la barbilla.

Tras unos minutos de aquella frenética armonía a cuatro voces, Francis la sacó de su boca con un chasquido húmedo. «¡Cambio!», ordenó.

Con torpes movimientos, se reacomodaron. Francis penetró su coño bien follado, sus embestidas más largas contrastaban con los embates de Reese. Reese pasó a su boca, sus embestidas igual de potentes y toscas, haciéndola vomitar levemente. Malcolm, ganando confianza, permaneció en su culo, su ritmo se volvió más pausado. Dewey abandonó sus pechos y, con un toque reverente, comenzó a usar sus dedos en su clítoris, rodeándolo con una sorprendente e intuitiva delicadeza.

La habitación se llenó con los sonidos de sus jadeos, gruñidos y el húmedo y resbaladizo golpeteo de la piel contra la piel. La tapicería barata de flores del sillón crujió en protesta. Una fotografía enmarcada de la madre de Hal tintineó sobre la mesita auxiliar.

Lois estaba completamente absorta. Sus manos se aferraban a las caderas de Reese mientras él la penetraba oralmente, y sus uñas se clavaban en el muslo de Malcolm a su espalda. Respondía a las embestidas de Francis con las suyas, una energía cruda y animal la invadía. «Eso es… ahí mismo… ni se te ocurra parar», gruñó, su autoridad maternal fundiéndose de alguna manera con su recién descubierta lujuria.

Fue Reese quien se rindió primero. Con un rugido gutural y fuerte, como el de un oso herido, se retiró de su boca y eyaculó sobre su rostro y pecho, dejando su semen manchando su piel. La visión de esto llevó a Malcolm al límite; eyaculó dentro de ella con un gemido agudo, desplomándose contra el respaldo de la silla. Dewey, sintiendo cómo su cuerpo se tensaba bajo sus dedos, la siguió rápidamente, derramando su semen sobre su estómago.

Francis fue el que más duró, penetrándola con intensidad concentrada, observando su rostro. Cuando finalmente eyaculó, lo hizo con una serie de embestidas profundas y estremecedoras, llenándola por completo antes de retirarse y añadir su propia contribución al desorden que yacía sobre su vientre.

Durante un largo rato, solo se oyó la respiración agitada. Los cuatro hermanos, exhaustos, permanecieron de pie y arrodillados a su alrededor, contemplando su obra: su madre, despeinada, sonrojada y gloriosamente cubierta de su semen.

Lois abrió lentamente los ojos. Miró a cada uno de sus hijos: el sudor en sus frentes, sus miembros ablandándose, sus expresiones una mezcla de orgullo, agotamiento y un horror creciente de "¿qué demonios acabamos de hacer?".

Una sonrisa lenta, profunda y de suprema satisfacción se extendió por su rostro. Extendió una mano temblorosa, se limpió un pegote de semen de Reese de la mejilla y lo miró.

—¡Caramba! —exclamó con voz ronca—. No lo arruinaste.

Justo en ese momento, Hal irrumpió desde la cocina, agitando un agarrador humeante. “¡Lois! ¡Cariño! ¡La lasaña está lista! ¡Es un triunfo culinario…!”

Se detuvo en seco. Sus ojos recorrieron la escena: sus cuatro hijos desnudos, su esposa con el torso desnudo y cubierta con lo que inconfundiblemente era semen, el penetrante olor a sexo impregnando el aire.

Se le desencajó la mandíbula. El agarrador de ollas cayó al suelo.

Lois miró de su atónito marido a sus desconcertados hijos. Soltó una carcajada, una carcajada genuina, visceral, que no había sentido en años.

—Lo siento, Hal —dijo con un tono cargado de una maliciosa satisfacción poscoital—. Pero los chicos ya me dieron mi regalo. Te va a costar muchísimo superar esto.