Isela, after party.

[Historias el macho]

Isela y Guillermo salieron de parranda nocturna, acompañados por parientes y amigos, se divirtieron bailando y bebiendo en un antro al que solían ir cuando la situación lo ameritaba, mientras su hijo adolescente esperaba en casa resguardo por las calidad sábanas de su cama durmiendo plácidamente. El resplandor fluorescente del reloj digital en su mesita de noche se filtraba en la oscuridad de la habitación de Memo. Eran las 2:17 a. m. La casa, normalmente una fortaleza de tranquila previsibilidad suburbana, rebosaba una energía extraña e inquietante. Había sido así desde que sus padres regresaron a trompicones de casa del tío Álvaro, un trío torpe y risueño que había depositado a su padre, Guillermo, un monumento roncador a la cerveza Pacífico, en el sofá de la sala.

Memo se asomó entonces, atraído por el alboroto. Vio a su tío, un hombre corpulento, alzando el peso muerto de su padre con un gruñido. Detrás de ellos venía su madre, Isela, con una risa aguda y plateada que parecía rebotar en las paredes. Tenía las mejillas sonrojadas, sus movimientos eran sueltos y exagerados. Lo acompañó de vuelta a su habitación con un gesto de la mano, arrastrando las palabras ligeramente. «A dormir, mijo. Tu padre se divirtió demasiado con su hermano. Nada que ver».

Él obedeció, deslizándose bajo las sábanas. Pero el sueño era un traidor, se negaba a venir. La casa se negaba a calmarse. En lugar del pesado silencio de la noche profunda, se llenó con la risa de su madre, más aguda y cercana ahora, proveniente del pasillo. Fue seguida por el clic definitivo y pesado de la puerta de su habitación al cerrarse. No el cierre suave de alguien que busca dormir, sino el sonido firme y deliberado de un límite que se traza.

Entonces, comenzaron los sonidos.

Al principio, solo eran murmullos apagados, el crujido de los muelles de la cama que conocía bien de sus propias vueltas nocturnas. Pero rápidamente se convirtió en algo completamente distinto. Un gemido bajo y gutural, inconfundiblemente masculino, pero no era el ronquido sibilante de su padre. Era algo... primitivo.

A Memo se le cortó la respiración. Su mente adolescente, una mezcla confusa de hormonas, curiosidad y una profunda lealtad a su padre en coma, empezó a correr. Quizás papá despertó. Quizás se siente mejor y ellos... ya sabes. Era un pensamiento extraño, casi cómico: su padre, un hombre que consideraba cortar el césped un deporte extremo, dedicarse a cualquier cosa apasionada. Pero era una narrativa preferible a la alternativa que su instinto ya le susurraba.

Entonces la oyó .

Empezó como un jadeo, luego se convirtió en un gemido largo y estremecedor. "¡Sí! ¡Ay, sí, ahí!" Era la voz de su madre, pero distorsionada en un registro que nunca había oído. Era cruda, hambrienta, completamente loca de placer.

Entonces empezó el golpeteo rítmico. Era el sonido que más tarde aprendería a identificar sin lugar a dudas: piel contra piel con una fuerza húmeda y percusiva. Aplausos, aplausos, aplausos. Era escandalosamente fuerte, un contrapunto brutal a sus crecientes gemidos. Cada impacto era un signo de puntuación en una frase que no quería leer.

“¡Dame más! ¡Más duro, cabrón!” gritó, con la voz quebrada al pronunciar la última palabra.

A Memo se le heló la sangre. "Cabrón" . No era un término cariñoso para un esposo. Era otra cosa. Algo más crudo. Las matemáticas no eran matemáticas. Su padre era Guillermo, no cabrón . Los sonidos de la habitación pintaban una imagen que su mente intentaba desesperadamente rehacer, pero el pincel rezumaba una realidad vulgar y explícita.

Se imaginó a su madre, Isela, en el centro de aquella tormenta. Su hermoso rostro, habitualmente sereno y sonriente, ahora se contorsionaba en éxtasis, con su alboroto de rizos teñidos de rojo pegados a su frente y cuello empapados de sudor. Imaginó esa piel suave y blanca reluciendo. Vio, en el horrible e imparable teatro de su mente, sus anchas y carnívoras caderas siendo agarradas, las inmensas y gelatinosas curvas de su trasero ondulando con cada poderosa embestida del hombre invisible sobre ella. Casi podía oler su aroma —una mezcla de cerveza barata, perfume caro y sudor— y oír el húmedo y succionador sonido de una polla gruesa y voraz hundiéndose una y otra vez en su coño peludo y empapado.

El lenguaje que provenía del otro lado de la puerta se hizo más sucio, una poesía sucia que hizo que los oídos de Memo ardieran.

“¿Te gusta esta verga?” La voz del hombre gruñó, entrecortada y espesa por el esfuerzo. “¿Te gusta más que la de tu marido, puta?”

“¡Sí! ¡Mucho más!” Isela chilló, sin siquiera intentar bajar la voz. “¡Me llena toda! ¡Se la mamaría todo el día!”

A Memo se le revolvió el estómago. «Mamá» . La palabra flotaba en el aire, vil y explícita. Podía visualizarla: la cabeza de su madre meneándose, esos labios a los que besó para darle las buenas noches envueltos alrededor de un miembro que no pertenecía a su padre. La imagen era tan gráfica, tan violentamente contradictoria con la mujer que le preparó el almuerzo, que se sintió mareado.

La cama se estrelló contra la pared con un rítmico golpe, golpe, golpe que resonó por toda la casa. Era un metrónomo brutal y descarado que marcaba el ritmo de su pecado.

“Golpea este culo”, exigió Isela, y su voz se convirtió en un susurro ronco y desesperado. "Azótame. ¡Quiero sentirte en el hueso!"

Los sonidos de las bofetadas cambiaron, volviéndose más agudos y nítidos. El sonido de una palma dura al tocar carne suave y generosa. ¡Pum! Un grito agudo. ¡Pum! Un jadeo "¡Ay!" que era más placer que dolor.

Memo no pudo soportarlo más. La curiosidad morbosa, la atrayente y magnética atracción del espectáculo, sobrepasaron su repulsión. Tenía que saberlo. Tenía que verlo con sus propios ojos. La lógica era infantil: si iba de puntillas a la sala y veía a su padre aún dormido en el sofá, entonces la bestia gruñona en la habitación de sus padres tenía que ser él. Era un último y desesperado intento de recuperar una normalidad ya destrozada.

Se deslizó fuera de la cama, con las extremidades como plomo. El pasillo estaba oscuro, pero un rayo de luz amarilla se filtraba por debajo de la puerta de sus padres, iluminando el camino. Los sonidos eran aún más fuertes allí afuera, una experiencia sonora envolvente y desenfrenada. Podía oír el chapoteo, los jadeos, las sucias promesas murmuradas entre respiraciones entrecortadas.

Se deslizó más allá de la puerta, como un espía secreto en su propia casa, y dobló la esquina hacia la sala de estar.

Y allí estaba.

Guillermo. Su padre. Desparramado en el sofá de flores, todavía con vaqueros y botas. Un brazo colgaba fláccido hacia el suelo, boquiabierto, y un ronquido bajo y constante le resonaba en la garganta. Era un monumento al olvido. No se había movido ni un centímetro. Una botella de cerveza medio vacía yacía en el suelo junto a él como un perro fiel y patético.

La realidad golpeó a Memo como un puñetazo. El hombre en la habitación, el que embestía a su madre con la fuerza de un martinete, el que la hacía chillar como un cerdo destrozado por lo mucho que amaba su pene... era su tío Álvaro. El hermano de su padre.

Una nueva serie de bofetadas y gritos, particularmente fuertes, surgieron desde el fondo del pasillo. “¡Ahí! ¡Justo ahí! ¡No pares, Álvaro, por favor!”

Álvaro .

El nombre, pronunciado en ese tono de éxtasis desgarrador, lo confirmó todo. Ya no había duda, ya no había fantasía. Era real. Era repugnante. Y en un rincón oscuro y retorcido de su alma de catorce años, reconoció que también era, perversamente, hilarante.

Estaba allí, en la oscura sala, entre la espada y la pared, literalmente. A su izquierda, su tío se follaba a su madre vigorosa, ruidosa y vulgarmente. A su derecha, su padre dormía durante toda la cacofonía, una sinfonía de traición sonando a pocos metros de distancia.

Memo no sabía si llorar, vomitar o estallar de risa ante la ridícula y absurda situación. Se conformó con un jadeo ahogado y silencioso, con la mano sobre la boca, mientras los últimos y frenéticos sonidos de su cópula alcanzaban un crescendo tras él: una serie de gruñidos animales, un gemido agudo que sonaba casi a dolor, y luego un silencio repentino y profundo que, de alguna manera, era aún más fuerte que el ruido que lo había precedido.